{"id":1427,"date":"2013-05-06T11:08:00","date_gmt":"2013-05-06T11:08:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2013\/05\/06\/martin-jimenez-guerra-en-el-quetzal"},"modified":"2015-06-16T03:29:58","modified_gmt":"2015-06-16T06:29:58","slug":"martin-jimenez-guerra-en-el-quetzal","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2013\/05\/martin-jimenez-guerra-en-el-quetzal\/","title":{"rendered":"Mart\u00edn Jim\u00e9nez Guerra en El Quetzal"},"content":{"rendered":"

<\/p>\n\n\n\n\n
<\/a><\/td>\n<\/tr>\n
Artista: Ashley Hold<\/td>\n<\/tr>\n<\/tbody>\n<\/table>\n

<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Esquirlas de un recuerdo<\/b><\/span>

<\/b><\/span><\/div>\n
<\/div>\n
Y tu sangre amarilla viene<\/span><\/div>\n
a derramarse<\/span><\/div>\n
justo en la boca de esa mosca<\/span><\/div>\n
que siempre nos jode la misma neurona.<\/span><\/div>\n
Qu\u00e9 oportuna.<\/span><\/div>\n
Ahora veremos caer toneladas<\/span><\/div>\n
de nubes.<\/span><\/div>\n
Las encerrar\u00e1n en jaulas.<\/span><\/div>\n
Ya no podr\u00e1n volar libres,<\/span><\/div>\n
pero vos segu\u00ed nom\u00e1s.<\/span><\/div>\n
Total la mosca sigue ah\u00ed,<\/span><\/div>\n
y a tu soberbia de mocas\u00edn<\/span><\/div>\n
no parece importarle que me duela<\/span><\/div>\n
la luna en esta noche llena de estrellas<\/span><\/div>\n
a las que nunca<\/span><\/div>\n
se me ocurri\u00f3 escupirles un deseo.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span>
<\/span>
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Evocaci\u00f3n<\/b><\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
No te quedes<\/span><\/div>\n
con la resaca del recuerdo<\/span><\/div>\n
ni la costumbre de escupir el cielo del pasado.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
No te pierdas<\/span><\/div>\n
en la espesura del fr\u00edo<\/span><\/div>\n
ni en el coraz\u00f3n de la noche.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
No te busques<\/span><\/div>\n
en la mirada del tiempo<\/span><\/div>\n
ni en la piel de la soledad.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
No me toques en tu memoria<\/span><\/div>\n
con los largos dedos de la mentira<\/span><\/div>\n
ni enciendas un fuego del repaso<\/span><\/div>\n
con la amargura del vac\u00edo.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
No mates las huellas<\/span><\/div>\n
con tu antit\u00e9tico presente<\/span><\/div>\n
y no te escapes de vos.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
Te extra\u00f1\u00e1s y se nota.<\/span><\/div>\n
\n

<\/div>\n


<\/span><\/div>\n
La embestida<\/b><\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Impoluta<\/span><\/div>\n
la hoja espera alerta a que el poema la corrompa,<\/span><\/div>\n
de vida la salpique<\/span><\/div>\n
y la vac\u00ede del blanco silencio de sus renglones v\u00edrgenes.<\/span><\/div>\n
Aguarda paciente la embestida<\/span><\/div>\n
como la boca desea el beso<\/span><\/div>\n
o la herida el olvido.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Quieta<\/span><\/div>\n
sabe que ese cielo de letras va a llegar<\/span><\/div>\n
despu\u00e9s de que la ausencia se seque<\/span><\/div>\n
en la mejilla de Gelman[1], el ingenio<\/span><\/div>\n
pite dos veces de un sue\u00f1o de Rimbaud[2] o el whisky<\/span><\/div>\n
queme en la garganta de Bukowski[3].<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Ella sabe<\/span><\/div>\n
y desnuda pretende el abrigo de tinta<\/span><\/div>\n
como el alma anhela la piel<\/span><\/div>\n
la soledad a vos\u00a0<\/span><\/div>\n
o aquel viejo un recuerdo de un recuerdo.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
La hoja se deja llenar de poes\u00eda,<\/span><\/div>\n
el poema se hace ajeno de lo ajeno \u00a0<\/span><\/div>\n
y yo<\/span><\/div>\n
me desprendo de m\u00ed para caer sobre esa ciega<\/span><\/div>\n
s\u00e1bana p\u00e1lida, an\u00f3nima, impoluta.\u00a0<\/span><\/div>\n

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<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
Tres largos segundos<\/b><\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
\u00bfCu\u00e1n puta puede ser la vida?,<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
grita en silencio la oscuridad.<\/span><\/div>\n
Los labios quietos<\/span><\/div>\n
parecen piedras de un puente<\/span><\/div>\n
que nunca se termina de construir.<\/span><\/div>\n
Por la peque\u00f1a rendija de la boca,<\/span><\/div>\n
el susurro del viento se cuela,<\/span><\/div>\n
se mete entre los huesos<\/span><\/div>\n
y taladra el t\u00edmpano del coraz\u00f3n.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Fr\u00edo, siente fr\u00edo<\/span><\/div>\n
al desnudarse en letras<\/span><\/div>\n
y no sentir el abrigo de la poes\u00eda<\/span><\/div>\n
ni el calor de la mirada.<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
La angustia se acurruca,<\/span><\/div>\n
se envuelve las rodillas con sus manos,<\/span><\/div>\n
lentamente se hamaca<\/span><\/div>\n
y, para que todo desaparezca,<\/span><\/div>\n
cierra los ojos tres largos segundos\u2026<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Uno.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Dos.<\/span><\/div>\n
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<\/span><\/div>\n
Tres.<\/span><\/div>\n

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<\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Los p\u00e1rpados se despegan<\/span><\/div>\n
y el mundo sigue all\u00ed.<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
<\/div>\n
\u00bfCu\u00e1n puta puede ser la muerte?<\/span><\/div>\n
<\/div>\n

<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
* En momentos como \u00e9ste, mejor romperse del todo. No quedar a medias tintas. En medio del camino. En la mitad del verso, sino carece de sentido la oraci\u00f3n. Escribir, tomar, destruirse. Quedar atascado deviene indefectiblemente en la amargura. O romperse todo o no romperse nada, m\u00e1s algo de todo esto no tenga sentido y quiz\u00e1s ma\u00f1ana la sobriedad no me permita siquiera pensar en ello, en nada. En nada.\u00a0<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
*Escapar hacia uno mismo. Desvanecerse ante el balc\u00f3n de tu mirada. De mi mirada. De las miradas que me hacen. Que me son. Que nos son. Que no son. Abstraerse adentro tuyom\u00edo. Sostenerme en tu boca. Lanzarme en vos a m\u00ed. Comerte entera para no extra\u00f1arte. Para no cavarte en lo hondo del raciocinio. Para no clavarte en la pared de la incertidumbre. Para no estancarme. No vaciarme. No desarmarme cada segundo en que como dos extra\u00f1os, la vida continua.\u00a0<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
*A veces uno se embarulla en la imaginaci\u00f3n y llega a sentir que es real algo imposible. Que es posible algo irreal. Seamosrealistasso\u00f1emosloimposible, me dijo. Quise saber. No supe c\u00f3mo. Quise llegar. No supe c\u00f3mo. Siempre es largo el salto para las piernas cortas de mi esperanza. No alcanzo la altura de tus sue\u00f1os. Me pierdo en mi entelequia y miro fijo esa puta mosca que viene a zumbarme al o\u00eddo. La conciencia, la llaman algunos. Yo le dir\u00e9 mujer.<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
*Hay giros que nos hacen perder el rumbo. Nos abandona el raciocinio. El sosiego nos suelta la mano y el miedo nos sostiene los pies. Lo inexplicable se estrella en nuestra frente y quiebra todos los sentidos. Y te sent\u00eds peque\u00f1o. Muy peque\u00f1o. Indefenso. Desprotegido. Se desvanece la seguridad, se escurre la confianza. Lo insondable te muerde el pensamiento, y no te deja ver m\u00e1s all\u00e1 de vos.<\/span><\/div>\n

<\/span><\/div>\n
Y as\u00ed vas por la vida, con el coraz\u00f3n emparchado, atado con los pocos hilitos que le quedan a la esperanza, con la mirada medio perdida entre la realidad y los recuerdos.\u00a0<\/span><\/div>\n
Y as\u00ed estamos, los unos y los otros, con nuestras derrotas a flor de piel, exhibiendo nuestra mejor sonrisa, ocultando los derrumbes, sorteando los embates de la vida.<\/span><\/div>\n
Nadie te ense\u00f1a qu\u00e9 hacer cuando el destino se presenta inoportuno. S\u00f3lo resta improvisar.<\/span><\/div>\n
<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Artista: Ashley Hold Esquirlas de un recuerdo Y tu sangre amarilla viene a derramarse justo en la boca de esa mosca que siempre nos jode la misma neurona. Qu\u00e9 oportuna. Ahora veremos caer toneladas de nubes. Las encerrar\u00e1n en jaulas. Ya no podr\u00e1n volar libres, pero vos segu\u00ed nom\u00e1s. Total la mosca sigue ah\u00ed, y […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":2471,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[82],"tags":[197,84,85],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1427"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1427"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1427\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2472,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1427\/revisions\/2472"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/2471"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1427"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1427"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1427"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}