{"id":1484,"date":"2012-12-15T20:25:00","date_gmt":"2012-12-15T20:25:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2012\/12\/15\/bicicleteada-poetica-tercera-parada"},"modified":"2015-06-18T13:31:11","modified_gmt":"2015-06-18T16:31:11","slug":"bicicleteada-poetica-tercera-parada","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2012\/12\/bicicleteada-poetica-tercera-parada\/","title":{"rendered":"Bicicleteada po\u00e9tica. Tercera parada."},"content":{"rendered":"
En la noche de las librer\u00edas<\/span><\/b><\/div>\n
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Frente a C\u00faspide de Recoleta\u00a0<\/span><\/b><\/div>\n

LEE: VIRGINIA JANZA<\/span><\/b><\/div>\n
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una vez estaba andando en bicicleta cargando las obras completas de borges en la mochila bajaba por pedro goyena a toda velocidad sem\u00e1foro amarillo una vieja cruzando indecisa la veo atravesada intento frenar la bici indomable por el peso la vieja en rojo y paf entrelazadas sus piernas borges la bici y yo mezcladas en una bola raspante y dolorida la bici encima la rodilla de la vieja sangrante mi cuerpo golpeado las obras completas de borges desparramadas en el asfalto por pedro goyena la acompa\u00f1o a la se\u00f1ora a ponerse hielo la rodilla chorrea un hilito rojo como un camino de migas de hansel y gretel va quedando atr\u00e1s yo lo miro y cuando levanto la cabeza me choco al marido que me empieza a insultar y lloro porque me duele el cuerpo y estoy en estado de shock y los dos viejos me miran abochornados<\/span><\/div>\n

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una vez cuando era chiquita quise subir con la bici el cord\u00f3n y no hice la suficiente fuerza la bici no trep\u00f3 se ve que yo dud\u00e9 o algo pas\u00f3 y nos fuimos al piso yo de cabeza la bici al charco una sensaci\u00f3n horrible al volar como si los \u00f3rganos se me fueran de boca todo violeta el aire el piso la sangre que me sale de los codos y la pera y yo lloro porque mi mam\u00e1 no viene lloro por la bici machucada por tanto golpe tanta vida a los pies<\/span><\/div>\n
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KARINA MACCI\u00d3 LEE A\u00a0<\/b><\/span>
OSVALDO BOSSI<\/b><\/span>

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A trav\u00e9s de los a\u00f1os no hice otra cosa que escribir poes\u00eda. Incluso cuando era muy chico y no sab\u00eda leer ni escribir. Escrib\u00eda a toda hora, sin darme cuenta. Cuando las calles eran de tierra y no exist\u00edan las luces de mercurio.\u00a0\u00a0Cuando mi mam\u00e1 era hermosa y alegre como un cascabel (lo sigue siendo todav\u00eda). En una casa de madera con chapas de cart\u00f3n. Mientras mi pap\u00e1 sal\u00eda a juntar papeles de diario y botellas y un sinf\u00edn de cosas in\u00fatiles en su carrito de\u00a0botellero.\u00a0En plena noche de verano y en pleno carnaval. Con mi amigo Raulito, que era la luz de mis ojos. Andando en bicicleta o tirado (\u00a1toda la santa tarde!) en el campito de la esquina, mientras miraba pasar las nubes por el cielo.<\/span><\/div>\n

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En fin, la cuesti\u00f3n es que un d\u00eda empez\u00f3 todo. Una palabra trajo a la otra y \u00e9sta a la siguiente y cuando quise darme cuenta ten\u00eda entre mis manos un libro de poemas. Yo no creo que haya una cosa m\u00e1s rara que un libro de poemas en este mundo. No digo que no las haya, pero en cierta forma, todas las cosas raras terminan ah\u00ed. Sobre todo porque el lenguaje de la poes\u00eda es un lenguaje com\u00fan y corriente, y al mismo tiempo es algo que no se puede explicar. Como si uno estuviera hablando con un marciano.\u00a0Lo digo de verdad, no exagero. Los poetas, de alguna manera fueron (y siguen siendo) como marcianos para m\u00ed. Con sus antenas\u00a0\u00a0y su melancol\u00eda incurable, hicieran lo que hicieran para disimularlo.<\/span><\/div>\n


<\/span>De Casa de viento, Antolog\u00eda personal<\/i> (editorial Nudista, 2011)<\/span>

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