{"id":1546,"date":"2012-12-04T17:19:00","date_gmt":"2012-12-04T17:19:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2012\/12\/04\/dolores-etchecopar-en-viajera-visita"},"modified":"2015-06-18T13:43:11","modified_gmt":"2015-06-18T16:43:11","slug":"dolores-etchecopar-en-viajera-visita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2012\/12\/dolores-etchecopar-en-viajera-visita\/","title":{"rendered":"Dolores Etchecopar en Viajera Visita"},"content":{"rendered":"
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Dolores Etchecopar<\/b>, poeta y artista visual, naci\u00f3 en Buenos Aires en 1956. Public\u00f3 los siguientes libros de poes\u00eda: \u201cSu voz en la m\u00eda\u201d <\/b>(1982), \u201cLa Ta\u00f1edora\u201d<\/b> (1984), \u201cEl Atav\u00edo\u201d<\/b> (1985), \u201cNotas salvajes\u201d<\/b> (1989) \u201cCanci\u00f3n del precipicio\u201d <\/b>(1994) y \u201cEl comienzo\u201d <\/b>( 2010). Particip\u00f3 en varias antolog\u00edas. Condujo junto con artistas de diversas disciplinas, el ciclo de poes\u00eda \u201cEl pez que habla\u201d, que experiment\u00f3 nuevos modos en las lecturas orales de la poes\u00eda . Desde el a\u00f1o 2010 dirige el sello de poes\u00eda hilos editora.<\/b><\/span><\/span><\/div>\n
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<\/span>Aqu\u00ed, un recorrido de poemas para compartir:<\/span><\/div>\n
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De <\/span>La ta\u00f1edora:<\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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ORIGEN<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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Mesa redonda de confiter\u00eda<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en la que un ni\u00f1o apoy\u00f3 sobre sus codos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
a la tristeza<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y mir\u00f3 hacia la calle<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Desde entonces la tristeza no se apoya<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y las mesas no son de este mundo<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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A UNA CIUDAD QUE SE LLEVA EN LA SOMBRA<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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Hay muertos en la calle desierta<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Hay muertos en el puente y en el bar<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Hay muertos con una sola mano<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en la lenta esquina de la noche<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Hay muertos en la gran hoja del cielo<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y en el roc\u00edo sujetan la luna morada de los d\u00edas<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Los ni\u00f1os vuelven de las plazas<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
con una niebla de caballos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en los ojos de los muertos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Los insectos devoran el agrio vestido de la hierba<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Hay muertos que cantan una canci\u00f3n de ramas<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Hay muertos que andan descalzos por un jard\u00edn roto<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y no les importa el suelo ni el \u00e1rbol que grita<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en el fondo del aire<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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De <\/span>Notas salvajes<\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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LOS CUERPOS<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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Pude haber extraviado tus secretos pero vi una gran manzana podrida en la cofia del sacerdote. Mi vientre lleva las cirug\u00edas de la luz. Mi hijo extraviado en mis vidas anteriores, en mis muertes, en los crujidos del bosque que sangra sobre la nieve. Luego salen del bosque los hombres que abren las bolsas y huyen con los furiosos secretos.<\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
*<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Org\u00eda. Hay tantas marcas en tu aliento de un cuerpo que tuve hace mucho.<\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
*<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Entre las reses y las estrellas hab\u00eda tres prostitutas. La m\u00e1s joven esperaba a la aurora con un rev\u00f3lver entre los pechos. Pero nadie sab\u00eda nada de la aurora. Pero nadie sab\u00eda nada de la aurora. <\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
*<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
Cobijo a mi madre. Nunca la vi a plena luz. Su vestido de gasa se oscurece en las fotos y yo la sostengo en el roc\u00edo. Corro mi cad\u00e1ver para que ella pase por el espejo. Cobijo a mi madre. Quiero ser la esclava de la nieve donde persiste su entornada canci\u00f3n lev\u00edsima bajo mis pies. Cobijo a mi madre o su rodilla tab\u00fa o su mano tab\u00fa o su sonrisa en el borde de otra mujer que se aleja por los siglos de los siglos. Nodrizas bic\u00e9falas me cuidaron al alba. Levantaron las tazas, hundieron mi pelo en el agua hasta la orilla del mundo. Cobijo a mi madre por tel\u00e9fono (del otro lado ella vuelca mis sonidos en un pozo). Oh madre m\u00eda, o padre m\u00edo, he sido vaciada y he sido colmada. He sido ro\u00edda, mimada, tramada, separada, sustituida, succionada, complacida, desalmada, tapiada, carbonizada. Madre m\u00eda, padre m\u00edo, he sido vaciada y he sido colmada. Cobijo a mi madre. Sigo su rostro inm\u00f3vil. Ella camina por el bosque adentro de mis pasos. Pero yo no puedo entrar a la casa de la foto velada. Estoy en el lugar donde algo formula, fabrica, limpia, tritura, ordena, adjudica, requiere, almacena y desde tan alto lugar me arrojo porque ese lugar esbelto hiere mi cuerpo de abajo, el cuerpo que se desprende de lo hondo, desfigurado por lo hondo, reverdecido por lo hondo. Cobijo a mi madre. El aire mueve su rostro en el and\u00e9n. Alguien vendr\u00e1 a encontrarla y har\u00e1 girar en ella el tiempo, otro tiempo, otro d\u00eda.<\/i><\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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CARTA A<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
(<\/span>Po\u00e9tica<\/i><\/span>)<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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y ahora que un gran fuego de palabras<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
mueve la campana del desierto<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
(mientras unos ni\u00f1os agitan banderitas <\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en los patios lanzados por la memoria hacia la noche)<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
ahora locamente<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
te esperamos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
yo y la cerda chillona<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
aqu\u00ed donde s\u00f3lo cantar\u00e1 aquel invierno<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en mi boca desaparecida<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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EL IDIOTA<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
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Frente a la caba\u00f1a del idiota<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
pasan las v\u00edas del tren<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
a \u00e9l le gusta que los animales<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
s\u00f3lo tengan ojos para llegar<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y le aterran las bocas<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
porque las bocas se comen a los ojos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
cuando hablan<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
el idiota enciende la radio<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
y la deja sonar a todo volumen<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
mientras pasa el tren<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
\u00e9l s\u00f3lo sabe de la muerte<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
que un d\u00eda ella podr\u00eda esconderle esos sonidos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
tan hondamente en el rugido de los trenes<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
en las bocas que se comen a los ojos<\/span><\/span><\/span><\/div>\n
cuando hablan<\/span><\/div>\n
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***<\/span><\/div>\n
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De Canci\u00f3n del precipicio:<\/i><\/span><\/span><\/div>\n
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20<\/span><\/div>\n
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protejo una mano peque\u00f1a<\/span><\/div>\n
en medio del mar<\/span><\/div>\n
aprieto la mano peque\u00f1a<\/span><\/div>\n
dentro de ella protejo<\/span><\/div>\n
el latido del mar<\/span><\/div>\n
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42<\/span><\/div>\n
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lavo ropa en la leve tumba<\/span><\/div>\n
y el color celeste<\/span><\/div>\n
y el color final<\/span><\/div>\n
los aleteos los \u00e1vidos p\u00e9talos<\/span><\/div>\n
la iglesia atada a los percherones<\/span><\/div>\n
sube la monta\u00f1a<\/span><\/div>\n
arriba cuelgo la preciosa ropa del dolor<\/span><\/div>\n
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***<\/span><\/div>\n
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De El comienzo:<\/i><\/span><\/span><\/div>\n
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2<\/i><\/span><\/span><\/div>\n
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te quiero hasta el cielo<\/span><\/div>\n
porque en lo azul en lo rosado<\/span><\/div>\n
en la nube blanca ya no estamos<\/span><\/div>\n
vos y yo tan separadas<\/span><\/div>\n
como ac\u00e1 tan dolidas<\/span><\/div>\n
que cuesta tocar la risa tocar el coraz\u00f3n<\/span><\/div>\n
y el cielo est\u00e1 para que yo te quiera<\/span><\/div>\n
hasta la tierra<\/span><\/div>\n
donde me falta reunir en uno solo<\/span><\/div>\n
los dos ovillos los dos colores<\/span><\/div>\n
tu hebra y la m\u00eda<\/span><\/div>\n
har\u00e1n la trama del tiempo que queda<\/span><\/div>\n
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49<\/i><\/span><\/span><\/div>\n
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apag\u00f3n o m\u00fasica que desorienta<\/span><\/div>\n
a los caballos cuando giran la cabeza<\/span><\/div>\n
est\u00e1 sentada la tarde<\/span><\/div>\n
en una margarita<\/span><\/div>\n
(las m\u00e1s peque\u00f1as cosas abrigan)<\/span><\/div>\n
la tarde me ordena escribir<\/span><\/div>\n
con la punta de la noche<\/span><\/div>\n
desenterrar una ra\u00edz sin que se muera<\/span><\/div>\n
escribir insiste los tumbos las urracas<\/span><\/div>\n
lo que sangra por la voz<\/span><\/div>\n
y cae de un silbido<\/span><\/div>\n
que atraviesa el bosque llamando<\/span><\/div>\n
escribir me ordena<\/span><\/div>\n
no supe<\/span><\/div>\n
el viento en los \u00e1rboles amasa otro pan<\/span><\/div>\n
tan cerca del fin<\/span><\/div>\n
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Dolores Etchecopar, poeta y artista visual, naci\u00f3 en Buenos Aires en 1956. Public\u00f3 los siguientes libros de poes\u00eda: \u201cSu voz en la m\u00eda\u201d (1982), \u201cLa Ta\u00f1edora\u201d (1984), \u201cEl Atav\u00edo\u201d (1985), \u201cNotas salvajes\u201d (1989) \u201cCanci\u00f3n del precipicio\u201d (1994) y \u201cEl comienzo\u201d ( 2010). Particip\u00f3 en varias antolog\u00edas. Condujo junto con artistas de diversas disciplinas, el ciclo […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":4047,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[82],"tags":[145,85],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1546"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1546"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1546\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4048,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1546\/revisions\/4048"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/4047"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1546"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1546"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1546"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}