{"id":1708,"date":"2012-08-29T20:26:00","date_gmt":"2012-08-29T20:26:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2012\/08\/29\/esteban-bieda-en-viajera-visita"},"modified":"2015-06-18T23:55:50","modified_gmt":"2015-06-19T02:55:50","slug":"esteban-bieda-en-viajera-visita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2012\/08\/esteban-bieda-en-viajera-visita\/","title":{"rendered":"Esteban Bieda en Viajera Visita"},"content":{"rendered":"

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<\/a>Esteban Bieda<\/span> naci\u00f3 en la ciudad de Buenos Aires en\u00a01979.\u00a0<\/span><\/strong>Es Doctor en Filosof\u00eda (UBA), docente de Filosof\u00eda Antigua y de Griego Cl\u00e1sico en la UBA y\u00a0en la UNSAM. En filosof\u00eda, es autor del libro <\/span><\/strong>Arist\u00f3teles y la tragedia. Una concepci\u00f3n tr\u00e1gica de la felicidad<\/span><\/em> (Buenos Aires, Altamira, 2008) y de diversos art\u00edculos que exploran las relaciones entre razones y\u00a0pasiones en la naturaleza humana. En literatura, su cuento \u00abUn pulso herido\u00bb result\u00f3 seleccionado en la primera edici\u00f3n del\u00a0<\/span><\/strong>Premio Nuevos Narradores<\/span><\/em> organizado por el C.C. Ricardo Rojas, y publicado en la Antolog\u00eda del mismo nombre (Libros del Rojas, 2008). En 2012 public\u00f3 <\/span><\/strong>Fumasa<\/span><\/em> (Alci\u00f3n),\u00a0su primera novela.<\/span><\/strong><\/div>\n
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Aqu\u00ed, dos relatos para compartir:<\/span><\/div>\n
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Higiene<\/span><\/b><\/div>\n
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El rem\u00eds la pasa a buscar a las 6:30 en punto. Ella sabe que tiene que estar parada en la puerta para esperarlo; en ese barrio y a esa hora, hab\u00eda dicho el remisero, no espero. El viaje es breve pero a ella se le hace largo; no sabe bien si es porque ya lo hizo tantas veces o porque tantas otras veces lo har\u00e1. Llega a la penitenciar\u00eda alrededor de las 7. El rem\u00eds no espera a que baje del todo; cuando tiene un pie afuera, arranca intempestivamente. Frente al port\u00f3n marr\u00f3n hay dos o tres mujeres adem\u00e1s de ella; esperan. A las 7:30 la hacen pasar a un patio de tres por tres flanqueado por rejas. Tiene que esperar al menos media hora m\u00e1s. Pero ya est\u00e1 adentro. Algunos minutos despu\u00e9s de las 8 abandona la intemperie. Se desnuda en una habitaci\u00f3n fr\u00eda y en penumbras; se muestra, se abre, la revisan. Hace tiempo que la verg\u00fcenza abandon\u00f3 su cuerpo. Se viste. Tiene que esperar; a veces minutos, a veces una hora. Sale a otro patio donde hay tres peque\u00f1os galpones que sol\u00edan ser dep\u00f3sitos de herramientas. Le dicen que pase por aquel y ella pasa. La lamparita que cuelga del techo de chapa est\u00e1 apagada. La s\u00e1bana que cubre el catre est\u00e1 desarreglada. Enciende la lamparita, arregla la s\u00e1bana. El catre se queja cuando se sienta sobre \u00e9l. Espera. Reci\u00e9n entonces me ve. Entro desnudo al galp\u00f3n, muerto de fr\u00edo. Me siento al lado de ella y ella se saca el pul\u00f3ver y me abriga y me acaricia por encima del pul\u00f3ver y yo siento sus manos a trav\u00e9s de la lana que me da picaz\u00f3n pero tambi\u00e9n calor y me transmite la textura de sus manos. El catre gime. Yo casi nunca la abrazo; me gusta dejarme abrazar, ganar tiempo, tenerla cerca. Tiritamos juntos. Muchas veces me duermo. Otras me quedo despierto y espero. Siempre llega un momento en que dejo de tiritar. Me abandono, me pierdo en su ir y venir. Trato de no mirarla, de no guardar im\u00e1genes. Golpean la puerta y el fr\u00edo me vuelve a invadir. Me sacan al patio desnudo. Ella se acomoda un poco el pelo y arregla la s\u00e1bana. Sabe que la observan, sabe lo que piensan de ella.<\/span><\/div>\n
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Finita opacidad de un cuerpo con memoria<\/span><\/b><\/div>\n
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… y sent\u00ed, qu\u00e9 horror, la memoria en el cuerpo, en la vista, todo, una memoria sensitiva, de sentidos, alojada ah\u00ed, la memoria, se r\u00ede de planes, de decisiones.<\/span><\/i><\/div>\n
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\u00a0R. Paula, Agosto<\/i><\/span><\/div>\n
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Jam\u00e1s se hab\u00eda preguntado seriamente si cre\u00eda en todo lo que le\u00eda. Todas las teor\u00edas, extintas algunas, c\u00e9lebres otras, rebuscadas todas, que insist\u00edan en eso de que tocar es ser tocado, ver es ser visto, o\u00edr es ser o\u00eddo; que acariciar es sentir la caricia del cuerpo acariciado; que ver es padecer la luz que emana del cuerpo visto; que o\u00edr es recibir las ondas sonoras del objeto escuchado; que bla bla bla es bla bla bla. Jam\u00e1s se hab\u00eda preguntado si cre\u00eda en algo de eso. Una noche trataba de recordar el nombre de la mujer que dorm\u00eda a su lado. La hab\u00eda conocido horas antes. Estaba ah\u00ed, pero ya la hab\u00eda olvidado. Sus manos no recordaban su textura; sus o\u00eddos no recordaban su voz; sus ojos no recordaban la ca\u00edda de su pelo. Estaba ah\u00ed pero le resultaba imperceptible. S\u00ed pod\u00eda ver, por el contrario, a la que ya no ten\u00eda enfrente, a la que se hab\u00eda marchado hac\u00eda meses, en una ma\u00f1ana de silencios, mientras \u00e9l simulaba desayuno e indiferencia. La ve\u00eda sin verla. Entonces supo que los cuerpos piensan, que los cuerpos recuerdan pero que tambi\u00e9n olvidan, supo que los cuerpos opinan, tienen preferencias, pueden estar en desacuerdo. Acarici\u00f3 el cabello de quien ten\u00eda al lado pero no sinti\u00f3 nada; sab\u00eda que la estaba acariciando pero no sinti\u00f3 nada. Su propio cuerpo tambi\u00e9n pensaba, tambi\u00e9n recordaba y extra\u00f1aba a quien prefer\u00eda, tambi\u00e9n su cuerpo estaba en desacuerdo. Todo en la habitaci\u00f3n se fue oscureciendo poco a poco. Los contornos comenzaron a esfumarse, la figura al lado suyo merm\u00f3 hacia un olvido definitivo. Recibi\u00f3 la oscuridad sin quejas ni sorpresa, tratando de no alarmarse, despu\u00e9s de todo, qui\u00e9n no se ha quedado dormido, alguna vez, con los ojos abiertos.<\/span><\/div>\n

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