{"id":1714,"date":"2012-08-15T20:33:00","date_gmt":"2012-08-15T20:33:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2012\/08\/15\/karina-maccio-bonus-track-en-viajera-visita"},"modified":"2015-06-18T23:57:31","modified_gmt":"2015-06-19T02:57:31","slug":"karina-maccio-bonus-track-en-viajera-visita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2012\/08\/karina-maccio-bonus-track-en-viajera-visita\/","title":{"rendered":"Karina Macci\u00f3: bonus track en Viajera Visita"},"content":{"rendered":"
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Karina Macci\u00f3, Buenos Aires, 1974. Escritora, ha publicado Pupilas Estrelladas, Ferina, Lestrygonia, Impresos en rojo, \u00a0La P\u00e9rdida o La Perdida, y Diario de la Transformaci\u00f3n. Dirige Siempre de Viaje y Viajera Editorial.<\/div>\n

<\/p>\n

www.karinamaccio.blogspot.com<\/a><\/span><\/div>\n
facebook\/karinamaccio<\/span><\/div>\n
@karinamaccio<\/span><\/div>\n

Aqu\u00ed el bonus track para Eterna Cadencia: una escena de La P\u00e9rdida o La Perdida:<\/i><\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 es esta sensaci\u00f3n ambigua?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (\u00bfQu\u00e9 es esta pregunta tonta?<\/span><\/div>\n
tonta como yo, \u00abtonta\u00bb?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfEs tonto el preguntar?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Y s\u00f3lo as\u00ed puedo escribir, preguntando, indagando\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 -otra forma de decir: meter la daga adentro, adentro<\/b>, hasta el fondo, presionar fuerte para sentir de verdad? \u00bfpara qu\u00e9?)\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Sumergida estoy en algo<\/span><\/div>\n
que no s\u00e9 que me posee como si me desollaran y me volvieran a llenar, y cada vez, distinto el contenido: yo<\/b> significante muerto, yo<\/b> sentido pleno, yo<\/b>viva en un \u00e9xtasis irrealizable. Y a la vez, producido cada vez en m\u00ed<\/b>sola, como si fuera un rebote<\/b>, como si tanto sentir pudiera aprehenderse s\u00f3lo de rebote<\/b>, al cabo de un tiempo, no <\/b>en ese <\/i>momento, no <\/b>ah\u00ed<\/i>, siempre m\u00e1s all\u00e1<\/i>, m\u00e1s all\u00e1 donde no llego con la mano y tampoco con el pie que en ese intento frustrado se acalambra\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (de repente te veo incorporarte hecho <\/span><\/div>\n
un alambre y tu apoyo no te sirve y el m\u00edo tampoco y no puedo d\u00e1rtelo y contemplo la escena como desde afuera, pero adentro<\/b> bien metida, estoy, y desde afuera te veo levantarte sin poder pisar, t a m b a l e a n d o, y tanto quisiera poder hacer, tanto quisiera tanto<\/i> que no s\u00e9 qu\u00e9<\/b> se puede en estos casos, qu\u00e9<\/b> no, y qu\u00e9<\/b> se supone que hay que<\/b>, es la pregunta en realidad \u00bfqu\u00e9 hay? \u00bfdebo algo? \u00bftengo un rol? \u00bfc\u00f3mo usar m\u00e1scara con quien artificia mi desenmascaro? Y entonces todo se vuelve una mara\u00f1a compleja, embrollo inescrutable, insostenible)<\/span><\/div>\n
Este juego de pares que se aman y se desaman y en el entramado que inconscientemente idean, me pierdo, no me ubico, no s\u00e9 funcionar, no s\u00e9 ser yo, con \u00e1cida pasi\u00f3n removida la m\u00e1scara, debajo no hay nada, la carne muerta tambi\u00e9n, estupefacta, quebrada en diversas muecas incongruentes que compiten entre s\u00ed y no deciden –no<\/b>dicen- nada. <\/span><\/div>\n
\u00abTengo que elegir\u00bb me dec\u00eds, lo repet\u00eds, y reverbera en m\u00ed estocada, es tocada<\/i>, soy tocada y turbada, sacada de m\u00ed de nuevo, puesta a ver que eso enfrente tambi\u00e9n me dice, pero no me dice algo, me dice a m\u00ed, o dir\u00eda \u00abme dice me\u00bb, d\u00edceme \u00e9l, el lenguaje y su lengua, que conozco ya, protuberante, d\u00edceme<\/i>, entonces, el o\u00edr es una sentencia, el l\u00e1tigo del tiempo que pasa y cae entusiasta en el martirio nuestro, nuestro desgarro<\/i> no dicho, ya dicho pero por lo mismo callado, porque tenemos (o ten\u00e9s) esa forma de decir para desdecir, de borrar a medida que pronunci\u00e1s, de articular lo imposible para que luego sea un posible s\u00f3rdido, incierto, enlodado, un posible-imposible, y desde ah\u00ed, salir caminando es como si te hubieran puesto brea en la planta de los pies, adheridos al suelo que tambi\u00e9n tiembla, les duele paral\u00edticamente moverse\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (\u00abSe me durmi\u00f3 un pie\u00bb\u00a0\u00a0\u00a0 pero los dos sabemos que es una frase venda, curita, emparche de la imposibilidad de salir de ac\u00e1, de qu\u00e9 lugar si\u00a0 al\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 menos\u00a0\u00a0 supi\u00e9ramos\u00a0\u00a0 cu\u00e1l\u00a0\u00a0\u00a0 es\u00a0\u00a0 d\u00f3nde\u00a0\u00a0 qued\u00f3\u00a0\u00a0 el\u00a0\u00a0 mapa\u00a0\u00a0\u00a0 si\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 existe\u00a0\u00a0\u00a0 todo\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 parece\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 tan irreal<\/i>)<\/span><\/div>\n
Casi nos InC<\/b>eNdi<\/b>amOs, y con nosotros, con ese nosotros que mostr\u00f3 de nuevo su ilusionado ser que nunca es, casi nos vamos con casa y todo, y nada nuestro ah\u00ed, nada, porque no<\/b>nos pertenecemos (\u00bfo s\u00ed<\/b>?)\u00a0\u00a0\u00a0 porque no<\/b> nos correspondemos (\u00bfo s\u00ed<\/b>? \u00bfo es tan obvia la correspondencia que casi un af\u00e1n literario nos obliga a complicarlo, a traicionarlo, a probarlo con torniquete para saber su cierta resistencia?)\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 porque no<\/b>, no puede ser lo que no es y s\u00f3lo juega a ser.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfNo se trata de eso acaso?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfNo te sabe<\/i>a juego?<\/span><\/div>\n
\u00bfNo te parece, al final, un poco hueco?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfNo te hace ruido? (y sin embargo, nunca podr\u00eda fingir semejante latido desbocado, tu pecho contra el m\u00edo, el aliento compartido, la mirada perdida en el cruce, un beso largo sin tocarse, un beso negro de pupila estrellada, un imperceptible gesto del labio, eso tierno que se abre en el abrazo fuerte, ese entrarse sin querer, y queriendo nada m\u00e1s que eso, todo el tiempo<\/i>, entrarse<\/b>, todo el tiempo, desde la palabra hasta la u\u00f1a y el sudor que apenas surge y ya se confunde)<\/span><\/div>\n
Ese resabio (reignorante) de extra\u00f1eza inc\u00f3moda que impide al cuerpo ser cuerpo, suyo propio\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Alienado se encuentra, sorprendido, congelado en el desconcierto dulce y \u00e1cido.<\/span><\/div>\n
Podr\u00edamos haber muerto<\/span><\/i> y con todo, no me habr\u00eda importado. La mutilaci\u00f3n podr\u00eda haber sido infinita y no logro volver al momento (el segundo cuando nos invad\u00eda el olor a quemado y yo so\u00f1aba que cocinaban cerca m\u00edo) no logro volver y que me importe.<\/span><\/div>\n
No logro hacerlo real.<\/span><\/i> Vuelvo y floto. Es de nuevo esa sensaci\u00f3n: estoy, y yo y mi boca se abren en una risa que no puedo parar, y casi de inmediato se vuelve una piedra intragable que luego es cadena tirante en mi pecho, en mi panza. Al borde, en el principio, rozando el fuego (casi puedo sentir c\u00f3mo se van borrando mis huellas digitales a medida que me expongo m\u00e1s y m\u00e1s, arden confundidas mis extremidades y yo, en alg\u00fan lado, abro la boca en una O que no distingue placer y doler)<\/span><\/div>\n
Podr\u00edamos haber muerto <\/span><\/i>y no sabemos qu\u00e9 hacer con el tiempo que hay -poco-: corremos contra \u00e9l, hacia \u00e9l, lo perseguimos, lo atacamos todo-el-tiempo (contra el tiempo todo el tiempo<\/i>). Somos guerreros \u00abaguerridos\u00bb, como te gusta decir (s\u00ed, ya s\u00e9 c\u00f3mo<\/i> te gusta decir, conozco tus palabras y tus tonos, y podr\u00eda pensar que los sab\u00eda desde antes, cuando no te conoc\u00eda, y sin embargo, no<\/b>, no podr\u00eda afirmar que de verdad te conoc\u00eda, no<\/b>, porque ahora te escucho en mi cabeza y repercut\u00eds por todo mi cuerpo \u00bfno es eso, en realidad, dejarse entrar?)<\/span><\/div>\n
\u00bfQu\u00e9 es lo real? \u00bfelegir? \u00bfmorir?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/span><\/i>Nos desorientamos\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfQu\u00e9 hay que hacer?<\/i> <\/span><\/div>\n
Entonces me doy cuenta de la c\u00e1rcel que nos tr<\/i><\/b>amamos\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (\u00bfy si nunca nos amamos<\/i>? <\/span><\/div>\n
Este constante ir y venir, de vos a m\u00ed, de m\u00ed a vos y la cuerdita en el medio, m\u00e1s o menos tirante, y el probar, juguetear, abusar, \u00bfy si todo este conjunto de acciones m\u00e1s o menos inconexas no tuvieran nada que ver con el amor?)<\/span><\/div>\n
Entonces la locura. Entonces el experimento mutuo. Entonces es tramar<\/i>, los colaboracionistas que somos escriben una historia alternativa y pretenden hacerla pasar por real. Piensan que nada se pierde dado que la Historia sigue su curso. Ellos garabatean al borde a ver si se abre un poco y los deja entrar. Se quieren colar, pero tampoco se trata de derribar paredes, de iniciar la lucha armada poniendo bombas, ni siquiera de quemar todo (eso fue un error). Se trata de escribirlo, de acumular letras hasta que la bolsa rebalse y el exceso derramado se vaya acomodando (solo, s\u00ed, dejamos actuar al sistema, y \u00e9ste tiende a su propia conservaci\u00f3n, a la producci\u00f3n del sentido, oh s\u00ed, el sistema nunca se rompe -solo nunca se rompe, se niega todo el tiempo<\/i> cualquier fisura, se niega hacia afuera y hacia adentro, inmediatamente las incluye y las repara, y vuelve a ser perfecto, inmutable- y como si se tratara de una galletita de la fortuna entonces -finalmente, \u00bfel Destino? \u00bfno era que lo hac\u00edamos Nosotros, los Inquebrantables, los Hacedores?\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfno<\/b>sotros?-\u00a0\u00a0\u00a0 va explotar\u00a0 -\u00bfo nos animaremos a romperla?-\u00a0\u00a0\u00a0 y va a decir qu\u00e9<\/b> tenemos, o qu\u00e9<\/b> vamos, a haSer<\/b>)<\/span><\/div>\n
Podr\u00edamos haber muerto<\/span><\/i>, pero a\u00fan antes de eso -pura potencialidad en el humo insinuada, pase de manos invisibles que juegan a mostrar, a asustar- al pensar en el fin del amor, c\u00f3mo<\/b> se acaba el amor, te lo pregunt\u00e9, bueno, no<\/b>, no te pregunt\u00e9, fue m\u00e1s bien una afirmaci\u00f3n, pero hab\u00eda una pregunta adentro, el coraz\u00f3n era una pregunta, y dentro m\u00edo era un ahogo que paralizaba mi tronco, y sali\u00f3 algo as\u00ed como \u00abQu\u00e9 feo cuando se acaba el amor \u00bfno?\u00bb. Pero te digo, te repito, a lo que yo iba era a preguntarme \u00bfC\u00f3mo se puede acabar el amor? \u00bfNo es acaso infinito? Y si no es \u00abinfinito\u00bb, finito<\/i>no puede ser, porque yo lo siento amplio, ancho, todo con a<\/b> y con o<\/b>y con erre<\/b> arrastrada, rugiente, le\u00f3n que no cierra la boca, que ronronea en su respiro, que muestra los dientes todo el tiempo<\/i> -pero fij\u00e1te que dijiste \u00abyo lo siento\u00bb, yo<\/i>, que soy \u00e9sta que sigue escribiendo, dijiste \u00abyo\u00bb y no es \u00abvos\u00bb, no el otro, no \u00e9l, no el amado, sino \u00abyo\u00bb, \u00abyo lo siento\u00bb es tan en vos que carece de sentido, no de sentir, carece de lo que se puede cerrar, pero para vos<\/i>, en vos<\/i>, o yo, pero no<\/b> en otros. Es probable que el sentir sea imponderable y siendo el amor un sentido, porque lo tiene y cuando est\u00e1 adentro es definitivamente sentido, entonces, puede ser que sea finito<\/i>. Aunque claro, dicho y hecho finito<\/i>, escrito finito<\/i>, como estas palabritas que se van alineando, pero no en el sentir, no el sentir de \u00abyo lo siento\u00bb-…\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Par\u00e1.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Un minuto. <\/span><\/div>\n
\u00bfSe trata de una disculpa?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfEst\u00e1s pidiendo perd\u00f3n?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00abyo lo siento\u00bb\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfPor qu\u00e9? <\/span><\/div>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfQui\u00e9n se muri\u00f3?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (yo-vos-nos-el-amor)\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfNo es lo que se dice cuando alguien se muere?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (\u00bfQu\u00e9 se dice cuando algo<\/b> se muere?)<\/span><\/div>\n
Entonces vas a hacer que \u00e9sta sea tu galletita de la fortuna, \u00e9sta tu oblicua forma de penetrar el sistema, sacarle algo y volverlo a sellar, tan impermeable, tan liso, tan claro. <\/span><\/div>\n
\u00abyo lo siento\u00bb \u00bfy c\u00f3mo sigue? \u00bfo sigue sin seguir? \u00bfsigue una parte y otra no? Porque algo sigue y algo no. \u00bfPor eso lo sent\u00eds? \u00bfPor eso te est\u00e1s disculpando? (a\u00fan no queda claro \u00bfte est\u00e1s disculpando? \u00bfqu\u00e9 es lo que sent\u00eds?). Entonces sos de las otras, o de los otros, de los que pensaban, como \u00e9l, que te dijo que no<\/b> pero despu\u00e9s sigui\u00f3 armando su sentido con que s\u00ed<\/b>, con que el amor se acaba, siempre se acaba, se acaba todo el tiempo<\/i> (\u00bfy vuelve a empezar?) no hay nada que sea m\u00e1s finito, duro pero finito, y en definitiva su fineza resistente se rompe, porque las cuerdas, aunque sean de acero, se pueden cortar, aunque sean umbilicales, se pueden cortar, es cuesti\u00f3n de tijera y lugar adecuados, es cuesti\u00f3n de saber por d\u00f3nde… por d\u00f3nde cortar, acabar, volver a empezar…<\/span><\/div>\n
Podr\u00edamos haber muerto<\/span><\/i> y no me habr\u00eda importado. El momento era todo: una vida. La secuencia condensada, m\u00e1xima intensidad: una cena compartida, una caricia, un proyecto, una discusi\u00f3n, una ruptura, una enfermedad, una muerte lejana, un hijo, una cama, una respiraci\u00f3n acompasada, un tocarse inagotable, un sue\u00f1o, un viaje, un resucitar el cuerpo huido, apelmazado al otro, un levantarse sin luz y esperar de nuevo el momento de volver a verte (luz, c\u00e1mara, acci\u00f3n) y hasta ah\u00ed, otra secuencia, la \u00abreal\u00bb, la que todos ven, que se presenta f\u00e1cil, idiota, pl\u00e1stica. Sabor a nada. Remota. Inercial. Ausencia de est\u00f3mago. Sangre de pez. Tumba transparente: deja ver el cielo m\u00e1s celeste, m\u00e1s di\u00e1fano, marino, y vos, vos, vos no est\u00e1s. Yo tampoco.<\/span><\/div>\n
Podr\u00edamos haber muerto<\/span><\/i>. \u00bfLo hicimos?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfEs esta sensaci\u00f3n ambigua que me quema?<\/span><\/div>\n
(\u00bfmorir? \u00bfsentir? \u00bfamar?)<\/span><\/div>\n
\u00abTengo que elegir\u00bb, me dec\u00eds me digo me desdoblo me desdigo me pregunto me persigo me recurro me despido\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Pido\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 (time out)\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Pido\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00bfMe ped\u00eds?\u00a0 \u00bfPiedra libre? \u00bfQu\u00e9?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Una vida posible Una muerte esperable<\/i><\/span><\/div>\n
Sin el muerto<\/i>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Podr\u00edamos haber<\/i>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 potencia doble\u00a0\u00a0\u00a0 condicional\u00a0\u00a0 <\/span><\/div>\n
\u00bfa condici\u00f3n de qu\u00e9?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00bfdel tiempo? \u00bfdel nos? \u00bfdel s\u00ed? \u00bfdel son?<\/span><\/div>\n
Armar la trama del Amor: Cortar la erre sin traumas<\/span><\/div>\n
habe<\/span><\/i><\/div>\n
El p\u00e1jaro atrapado. Revolotea. Se hace sentir. Se tiene. Es. Hay. <\/span><\/div>\n
(cortar los barrotes, no<\/b> las alas las piernas)<\/span><\/div>\n
Mi estom\u00e1go arde. Mi garganta. Mi cabeza. Mi pecho. <\/span><\/div>\n
(soltar, perder, encontrar)<\/span><\/div>\n
ave<\/span><\/i>\u00a0 (hola)<\/span><\/div>\n
eva<\/span><\/i>\u00a0 (otra)<\/span><\/div>\n
(la transformaci\u00f3n: la sensaci\u00f3n revolucionaria encarnada)<\/span><\/div>\n
(f\u00e9nix: respuesta fugaz)<\/span><\/div>\n
(incendio: pregunta insistente)<\/span><\/div>\n
hay<\/span><\/i><\/div>\n
ay<\/span><\/i><\/div>\n
ya<\/span><\/i><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Karina Macci\u00f3, Buenos Aires, 1974. Escritora, ha publicado Pupilas Estrelladas, Ferina, Lestrygonia, Impresos en rojo, \u00a0La P\u00e9rdida o La Perdida, y Diario de la Transformaci\u00f3n. Dirige Siempre de Viaje y Viajera Editorial. www.karinamaccio.blogspot.com facebook\/karinamaccio @karinamaccio Aqu\u00ed el bonus track para Eterna Cadencia: una escena de La P\u00e9rdida o La Perdida: \u00bfQu\u00e9 es esta sensaci\u00f3n ambigua?\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":4231,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[82],"tags":[59,179,47],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1714"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1714"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1714\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4232,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/1714\/revisions\/4232"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/4231"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1714"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=1714"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=1714"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}