{"id":1733,"date":"2012-08-09T14:25:00","date_gmt":"2012-08-09T14:25:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2012\/08\/09\/ricardo-czikk-en-viajera-visita"},"modified":"2015-06-18T23:59:31","modified_gmt":"2015-06-19T02:59:31","slug":"ricardo-czikk-en-viajera-visita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2012\/08\/ricardo-czikk-en-viajera-visita\/","title":{"rendered":"Ricardo Czikk en Viajera Visita"},"content":{"rendered":"
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\u00a0 <\/p>\n

Naci\u00f3 en Buenos Aires en 1960. Lo hizo bajo el signo de Tauro, siendo \u00e9ste un dato que al ser revelado en alguna conversaci\u00f3n, suele espantar a sus interlocutores (no sabe a\u00fan cu\u00e1l es el motivo).<\/span><\/span><\/div>\n
Descubri\u00f3, de chico, la lectura a trav\u00e9s de Verne y Salgari. Dio m\u00e1s de 80 vueltas al mundo para decidir que ya era hora no s\u00f3lo de leer, sino tambi\u00e9n de escribir. Su puerta de entrada fue la poes\u00eda\u00a0\u00a0(tampoco sobre esto tiene una explicaci\u00f3n).<\/span><\/span><\/div>\n
Vivi\u00f3 en Israel dos per\u00edodos largos e intensos, en la adolescencia y la adultez, ambos ligados a ampliar sus conocimientos y experiencia. En el \u00faltimo, termin\u00f3 una Maestr\u00eda en Educaci\u00f3n.<\/span><\/span><\/div>\n
Es psic\u00f3logo con formaci\u00f3n psicoanal\u00edtica, docente y trabaja como responsable de Desarrollo y Comunicaci\u00f3n Interna en una empresa nacional. Por todo esto, siempre tuvo que enfrentar a la palabra y sus efectos (as\u00ed como sus afectos).<\/span><\/span><\/div>\n
Escribe colaboraciones para el diario Clar\u00edn, es miembro editor y redactor de la revista Ergo y ha presentado libros de su especialidad.<\/span><\/span><\/div>\n
Ha participado en lecturas colectivas de textos po\u00e9ticos, public\u00f3 en la p\u00e1gina web de siempredeviaje, en la colecci\u00f3n Poes\u00eda Port\u00e1til. Con\u00a0Karina Macci\u00f3 perdi\u00f3 el temor a que alguien escuche y lea sus escritos, imaginando as\u00ed que su prematuro deseo de escribir novelas de corsarios -para lo cual hab\u00eda estudiado con ah\u00ednco dise\u00f1o de carabelas- podr\u00eda convertirse en un libro de poemas, que por fin public\u00f3 con Viajera en 2009:\u00a0Estuche Negro, color con el que el autor honr\u00f3 y evoc\u00f3 a su corsario m\u00e1s admirado.<\/span><\/span><\/div>\n
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MI MATE Y YO<\/span><\/b><\/div>\n
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Mate de yerba org\u00e1nica<\/span><\/div>\n
te chupo<\/span><\/div>\n
y me absorb\u00e9s<\/span><\/div>\n
te aloj\u00e1s caliente<\/span><\/div>\n
en las entra\u00f1as<\/span><\/div>\n
te dan la bienvenida<\/span><\/div>\n
mis v\u00edsceras<\/span><\/div>\n
cuando sorbo lento<\/span><\/div>\n
tus impropiedades<\/span><\/div>\n
despertarme<\/span><\/div>\n
distraerme<\/span><\/div>\n
te beso con fuerza<\/span><\/div>\n
ver tu caer en el hueco <\/span><\/div>\n
verterte y volver a tomarte<\/span><\/div>\n
tu calabaza<\/span><\/div>\n
me hace hervir<\/span><\/div>\n
entonces vuelvo a llevarte <\/span><\/div>\n
a mis labios<\/span><\/div>\n
fruncidos <\/span><\/div>\n
pido siempre m\u00e1s<\/span><\/div>\n
sentir tu afecto<\/span><\/div>\n
tu afecci\u00f3n interna<\/span><\/div>\n
intestinal<\/span><\/div>\n
dos veces al d\u00eda<\/span><\/div>\n
aunque deba rogar:<\/span><\/div>\n
-por favor, no enfr\u00edes tu tibieza.<\/span><\/div>\n
Este amor<\/span><\/div>\n
parece estar perdido <\/span><\/div>\n
de antemano<\/span><\/div>\n
no rec\u00edproco<\/span><\/div>\n
org\u00e1nico <\/span><\/div>\n
verde<\/span><\/div>\n
imposible<\/span><\/div>\n
amor vicioso<\/span><\/div>\n
forzado<\/span><\/div>\n
vos, matecito m\u00edo<\/span><\/div>\n
y yo.<\/span><\/div>\n


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CARA DE FELIZ CUMPLEA\u00d1OS<\/span><\/b><\/div>\n
<\/div>\n
Ah, que tremendo cuando te hacen eso<\/i>. Eso que con toda tu alma deseabas que nunca ocurriera. Nunca tener que vivirlo. Nunca.<\/span><\/div>\n
Te hab\u00edas mirado a espejos cientos y miles de veces. Una sola inquietud te pegaba fuerte: \u00bfc\u00f3mo ser\u00eda verse sin anteojos? Lo hab\u00edas intentado. Precisabas acercarte demasiado para verte y ello supon\u00eda estar ojo contra ojo, una cercan\u00eda que deformaba. De lejos no eras m\u00e1s que un borroneo, tenues confines del cuerpo, terreno donde los gestos no sobreviv\u00edan a las impotentes retinas.<\/span><\/div>\n
Al Italpark se llegaba en el 124, marr\u00f3n y negro. Desde Almagro era el puente al maravilloso mundo de los autitos chocadores, la temible monta\u00f1a rusa -que se pod\u00eda ver desde Callao justo all\u00ed donde empieza a bajar hacia Libertador-, las tazas que te hac\u00edan vomitar, y el tiro de punter\u00eda con una pelota hecha con una media (no logro recordar las otras delicias de tan sofisticada kermesse). Las fichas para ingresar a los juegos eran de colores, rojas y azules, bien grandotas. Las vend\u00edan en unas casillas de madera instaladas en medio del parque. Ibas siempre con el dinero justo y ten\u00edas que negociar cada peso con tus padres. Excepto el d\u00eda de tu cumplea\u00f1os. Ese d\u00eda especial sal\u00edas con la c\u00e9dula, la mostrabas y ten\u00edas todo a disposici\u00f3n. Gratis.<\/span><\/div>\n
Claro, iban en banda. Un conjunto de amigos y amigas que se hab\u00edan conocido hace poco, en el colegio secundario. En primer a\u00f1o empezaste a sentir el impulso de armarte un grupo que te permitiera sacar afuera lo que ven\u00edas aguantando en el colegio anterior, donde no eras el m\u00e1s favorecido. Bueno, ser el gordito de anteojos, medio inhibido, no te hab\u00eda permitido profundizar mucho en las amistades. M\u00e1s bien andabas a la defensiva, cuid\u00e1ndote de que no te cargaran. El f\u00fatbol no era tu pasi\u00f3n y ni siquiera los lunes charlabas demasiado con los chicos de tu grado.<\/span><\/div>\n
Desde el primer d\u00eda del nuevo cole te paraste distinto. Nada de dejarte bravuconear. Plantaste bandera y dijiste: ac\u00e1 estoy. Al fin y al cabo, siendo buen alumno y con un poco de canchereada, podr\u00edas salirte del anonimato y ganarte un lugarcito. No te hab\u00eda ido nada mal con aquella nueva estrategia y era el d\u00eda de tu cumplea\u00f1os, con permiso para jugar hasta cansarte.<\/span><\/div>\n
Todo iba bien. Ya ten\u00edas las fichas. Empezaron como siempre por los chocadores. Hab\u00eda olor a quemado por las chispas que sacaban esos cochecitos comandados por locos, con el \u00fanico objetivo de embestir al pr\u00f3jimo, darle fuerte como para que la sacudida lo dejara temblando. La regla era molestar, empujar. Lo que hed\u00eda era, tal como vos me dijiste, toda la bestialidad humana suelta en un permiso transitorio y fugaz. La fila era larga, pero llegaron y la pasaste bien. A medida que la tarde avanzaba te sent\u00edas cada vez mejor.<\/span><\/div>\n
En un momento todos acordaron ir al laberinto de espejos. Rara decisi\u00f3n. En general no era el lugar m\u00e1s solicitado. Pero ese d\u00eda con todas las fichas disponibles, \u00a1qu\u00e9 te molestaba gastar una en algo que no te encantara! All\u00e1 fuiste. Para cuando te diste cuenta estabas adentro del laberinto. Te empujaron, muy r\u00e1pido y sobre todo m\u00e1s veloz fue Nu\u00f1ez \u2013que llegaste a odiar hasta las tripas- quien te sac\u00f3 de la cara de un tir\u00f3n, los anteojos de carey beige que tantos a\u00f1os usaste. Medio perdido, solo, te mandaron adentro, mientras escuchabas sus risas y la bruma te envolv\u00eda. No pod\u00edas no<\/i>jugar el juego. Se supon\u00eda una broma amistosa. Pero vos sab\u00edas de la crueldad. Era lo peor para vos. M\u00e1s humillante que bajarte el pantal\u00f3n Ac\u00e1 estabas condenado a ver que no ve\u00edas, estabas atrapado en una paradoja. No pod\u00edas dejar de estar ah\u00ed y al mismo tiempo sentir el odio contenido, la ira de haber sido burlado, el eco de las risas de las chicas, especialmente de Claudia tan parecida al de una hiena. Ahora s\u00f3lo era eco. Seguramente ser\u00eda f\u00e1cil salir. Nadie instalar\u00eda un laberinto de espejos deformantes sin que existiera una salida sencilla. Hab\u00edas ca\u00eddo en la trampa. Cada espejo que se pegaba a tu cara, m\u00e1s y m\u00e1s transpirada por la mezcla de la risa nerviosa y el sudor, te her\u00eda m\u00e1s. Te desgarraba peor. Qu\u00e9 tonto hab\u00edas sido al confiar. Haber cre\u00eddo que pod\u00edas ser otro. Segu\u00edas siendo el mismo tonto de anteojos al que encima lo hab\u00edan despojado de su \u00fanica protecci\u00f3n. Te hab\u00edan echado al foso de los leones, a la arena del circo, mientras todos miraban como te humillabas por no saber pelear, y el pulgar para abajo indicaba haber sido condenado. Nadie te miraba. No pod\u00edas saber de los otros. No alcanzabas a verlos.<\/span><\/div>\n
Finalmente saliste y te estaban esperando.<\/span><\/div>\n
Sab\u00edas que ten\u00edas que sonre\u00edr y lo hiciste. Deb\u00edas seguir su juego. Mientras pensabas con rabia contenida que eso<\/i> ten\u00eda nombre: ser el gordito de anteojos, al que humillaban. Que no hab\u00eda m\u00e1scara que valiese.<\/span><\/div>\n
Al Italpark lo cerraron pocos a\u00f1os despu\u00e9s. No volviste, ni frecuentaste a ese grupo de amigos. <\/span><\/div>\n
A m\u00ed me lo pudiste contar mucho tiempo y muchos cumplea\u00f1os despu\u00e9s. Llorabas y transpirabas. La broma fue desgraciada, ni siquiera el paso del tiempo hab\u00eda cicatrizado sus efectos.<\/span><\/div>\n
Aunque ya no usaras m\u00e1s aquellos anteojos, te segu\u00edas viendo un gordito<\/i> en cada superficie espejada y recodo del camino, permanente desdichado de una cruel burla. <\/span><\/div>\n
De aquel laberinto deformante nunca pudiste salir.<\/span><\/div>\n


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HOJAS<\/span><\/b><\/div>\n
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Que no lloren aquellas hojas, las que amarillan la vereda. <\/span><\/div>\n
Pap\u00e1 nos deja en la puerta del cole. El santo y se\u00f1a de la despedida es una sonrisa. Para que vaya donde lo esperan. Antes estuvimos mirando el auto de Mar\u00eda Leonarda y Betina. Las hermanas Pipkin. Dec\u00edamos de ellas: las<\/i> princesas<\/i>. Su padre no las dejaba bajar hasta que el colegio no abriera de par en par los portones del palacio. Nosotros, caballeros, esper\u00e1bamos aunque hiciera fr\u00edo (\u00a1qu\u00e9 fr\u00edo en las ma\u00f1anas de invierno!). Adentro la bizca vicedirectora (hija del fundador) mueve con la mano el mime\u00f3grafo. Un \u00e1rbol calvo es la imagen del d\u00eda que duplicar\u00e1 en tintes de azul. Es aquel \u00e1rbol pelado que apenas nos cobij\u00f3 en la ma\u00f1ana con llovizna. Mi hermano extra\u00f1a y llora, yo lloro porque \u00e9l extra\u00f1a. Nos revolcamos, mientras la directora (la otra hija del fundador), nos mira. Calcula el tiempo. El del recreo, que eran dos timbres. <\/span><\/div>\n
Uno: a pararse en el lugar que estuvieras, un juego de estatuas para nosotros. <\/span><\/div>\n
Dos: aflojarse para ir rapidito al aula. <\/span><\/div>\n
En esa calle de Almagro en el ba\u00f1o del subsuelo hay olor a lavandina, que saboreo como una madalena rancia que me transporta al Tiempo Perdido. En el meadero vac\u00edo, de la escuela semiprivada adscripta a la educaci\u00f3n oficial, donde el orgullo era el cuadro de honor, existen hojas chamuscadas por ruedas de autos que se espejan en las n\u00famero dos, las n\u00famero cinco, las canson lisas, las rayadas como las hijas del fundador y las cuadriculadas que mi mam\u00e1 nos compraba suponiendo que no llor\u00e1bamos. <\/span><\/div>\n
En la despedida, las m\u00f3rbidas hojitas, revolotean alrededor de las dos que no bajaban del carruaje, cuando mi padre se iba a trabajar y un gui\u00f1o aseguraba que no volver\u00eda m\u00e1s. <\/span><\/div>\n
Santo y Se\u00f1a. <\/span><\/div>\n
Partida. <\/span><\/div>\n
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