{"id":2218,"date":"2015-06-01T10:47:00","date_gmt":"2015-06-01T10:47:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2015\/06\/01\/alvaro-luquin-resena-materna"},"modified":"2015-06-16T02:11:04","modified_gmt":"2015-06-16T05:11:04","slug":"alvaro-luquin-resena-materna","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2015\/06\/alvaro-luquin-resena-materna\/","title":{"rendered":"Alvaro Luquin rese\u00f1a Materna"},"content":{"rendered":"

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\u00abMaterna\u00bb: hacia donde fuga el paisaje (por \u00c1lvaro Luqu\u00edn).<\/span><\/div>\n

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Hazlo nuevo, dijo Ezra Pound\u2026<\/span><\/p>\n

Estoy cansado de estar muerto y ser, Juan Eduardo Cirlot\u2026<\/span>

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<\/span>Siempre me he preguntado, \u00bfa d\u00f3nde fugan esas negras esferas que aparecen cuando olvido acontecimientos y personas? \u00bfA d\u00f3nde fuga el tiempo cuando, separado de sus goznes, nos arrastra hacia donde todo se redefine en su ruina?<\/span>

<\/span>Materna me hizo pensar en el \u00e1ngulo que se abre hasta ser casi imperceptible. Un \u00e1ngulo cuyo grado va m\u00e1s all\u00e1 de la medici\u00f3n y se desvanece \u201cen el giro probatorio de los d\u00edas\u201d y se convierte en el \u201cpunctum\u201d donde la memoria deviene en un sue\u00f1o ajeno.<\/span>

<\/span>Dice Clement Rosset que un objeto es el doble de un objeto real imposible de aprehender, de concebir (a falta de modelo), por lo que me pregunto, \u00bfen qu\u00e9 punto se sit\u00faa Ignacio Uranga para manifestar esa especie de antepalabra tan precisa en su construcci\u00f3n?<\/span>

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<\/span>\u201cL\u00edrico e iluso, lo reconozco, de refucilos<\/span>
corte psicotr\u00f3pico y suspenso, acaso: un<\/span>
fondo, extra\u00f1o, de signos personales que<\/span>
h\u00e1blenme y convocan (\u2026)\u201d<\/span>

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Cuando intento escribir sobre un libro, siempre (inconscientemente), me formulo preguntas y respuestas a m\u00ed mismo, al escritor, al fragmento, sea como sea, intento avanzar sin esperanza pero al mismo tiempo sin miedo, cosa que es y a la vez no es posible en este libro. Existe el temor de hundirme como la \u201caristot\u00e9lica Ophelia\u201d, porque al leer Materna, recuerdo que todo es sorpresivo y a la vez conocido, como las caderas del amor se desvanecen al contacto de la amada y se transforman en el sino de la angustia.<\/span><\/div>\n

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Tubos cl\u00ednicos, suero, gotas de sangre, rojo fuego, fucsia, bronce y m\u00e1rmol negro.<\/span><\/div>\n
Ophelia sobre el r\u00edo de s\u00e1banas blancas, sobre el negro del c\u00e1ncer, sobre lo irremediable de su materia. La madre detenida, voltea en sue\u00f1os y tranquila deviene en Ignacio para avecindarse en un Stalingrado de magnolias; luego se desplaza a Kentucky, California, Tenesse o Manhattan como \u00a0\u201cinquina y duelo defogonazo (\u2026)\u201d en una lengua anglosajona no hablada.<\/span><\/div>\n

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Muchas veces la oscuridad, el hermetismo, hace que el lector se quede un paso atr\u00e1s o adelante del sentido; en Materna no es as\u00ed y a la vez lo es. Hay una construcci\u00f3n donde el lenguaje es amasado hasta que cada punto cambia de extremo; permutaciones meditadas, claras, precisas; no existe af\u00e1n de sorprender ni de abusar del m\u00e9todo, porque no hay m\u00e9todo alguno: \u201curdimos algo que decir, cuando jam\u00e1s pensamos qu\u00e9 y dijimos demasiado\u201d; como Trakl George en Grodek, arrasado en nervios se desploma entre atardeceres, hastiado, feroz, afectado por las experiencias mon\u00f3tonas de oto\u00f1o, a\u00fan sigue sostenido de la intermitencia , como lenta escritura deshojando espejismos \u00a0de alg\u00fan roble.<\/span><\/div>\n

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\u00bfSer\u00e1 preciso hablar de esperanza, cuando \u00a0todo por ser inconsecuente pasa y roza las fronteras de un Lower Manhattan, de un cruel Abril donde StearnThomas, en los cuidados intensivos de \u00a0Ophelia y Clara, disputa el significado o la finalidad del alcance de su escritura? Hay algo o m\u00e1s bien nada, cuando uno se hunde hasta las profundidades para emerger con los ojos inyectados de sangre a descubrir que todo sigue igual, que la memoria no pesa en los acontecimientos y al final no le queda de otra que rogar a Bennu, el egipcio, al antiguo Bennu egipcio: \u201cdonde acaso fueres: seas en m\u00ed, s\u00e9 en m\u00ed\u201d.<\/span><\/div>\n

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