{"id":2247,"date":"2014-12-19T10:52:00","date_gmt":"2014-12-19T10:52:00","guid":{"rendered":"https:\/\/viajeraeditora.wordpress.com\/2014\/12\/19\/el-proceso-de-fotografiar-resena-en-revista-aglaura"},"modified":"2015-06-16T02:10:38","modified_gmt":"2015-06-16T05:10:38","slug":"el-proceso-de-fotografiar-resena-en-revista-aglaura","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2014\/12\/el-proceso-de-fotografiar-resena-en-revista-aglaura\/","title":{"rendered":"El proceso de fotografiar, rese\u00f1a en revista Aglaura"},"content":{"rendered":"
Por Mariano Dupont<\/span><\/span><\/div>\n

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Fotografiar, escribir. Hacer que la luz escriba. O dar luz a la escritura. Que la luz \u2013la vida\u2013 entre en el poema. Y lo escriba. \u201cLa luz viaja en l\u00ednea recta\u201d, pero \u201cpuede desviarse.\/ Reflejarse.\/ Difundirse\u201d. La luz es todo. Sin luz no hay proceso. El proceso de fotografiar, de escribir. Una toma, un recorte. Una escena o un instante. Como en los haikus: \u201cAhora captar el alma\/ es decir esa forma de pararse\/ es creo me parece\/ atrapar ese momento\u201d. Captar ese presente. Para eso hay que estar ah\u00ed, como dec\u00eda Williams Burroughs que hab\u00eda que escribir:\u00a0estando ah\u00ed<\/span>, a lo Kerouac: como un torero frente al toro. Dar luz, entonces, al poema, hacer que la luz lo traiga al mundo. Al principio, entonces, nada. Oscuridad. Tinieblas. Una inquietud. Ganas de \u201ceso\u201d. \u00bfDe qu\u00e9? De escribir. La sombra como obst\u00e1culo, como una lente en el bolsillo que hay que guardar, y que retrasa el poema, lo demora. Hay que \u201cherir la inercia\u201d, hacerle un tajo a la inercia para que el poema pueda, por ah\u00ed, seguir abriendo el curso. No es f\u00e1cil producir esa herida, lo sabe cualquiera que alguna vez haya hecho el intento. La ma\u00f1ana busca, conmina: \u201csentate, escrib\u00ed\u201d. Y el poema es fiel y al final viene, casi siempre viene (hay que aguardar,\u00a0estar ah\u00ed<\/span>), y, gracias a la luz, crea un mundo de formas, de hilos, de texturas, de ritmos, que hasta ese momento no exist\u00eda. Un mundo que estaba y que no estaba, esperando en el limbo borroso del lenguaje. Y viene, dec\u00eda, y aclara, as\u00ed, un follaje que era negro, y unos versos m\u00e1s tarde, revela, en un oleaje de ramas, \u201chaluros de plata\u201d. Como en una pel\u00edcula de Tarkovski, o de Alexandr Sokurov. \u00bfQu\u00e9 hay que mirar, qu\u00e9 hay que leer? El mundo detenido en sus sutiles movimientos. Un equilibrio, como ped\u00eda Robert Bresson. El esp\u00edritu vacila, vaciado. Lo real mediado por la imagen, lo real transfigurado en el poema.<\/span><\/span><\/div>\n<\/div>\n
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La poes\u00eda de Mario Nosotti va por este lado (estoy glosando\u00a0El proceso de fotografiar<\/span><\/span>). Poemas que hablan del poema, del proceso del poema. Poemas cuyo sentido no es otro que el poema. Lo que est\u00e1 ah\u00ed, nada detr\u00e1s, un mundo nuevo. Versos, combinaciones de palabras, ritmos que evocan sin embargo ese m\u00e1s all\u00e1 del poema del que hablaba Mallarm\u00e9. Mallarm\u00e9, cito: \u201cQue las palabras \u2013que ya son suficientemente ellas para no recibir impresi\u00f3n desde afuera\u2013 se reflejen unas a otras hasta que parezcan no tener m\u00e1s su color propio, sino ser s\u00f3lo las transiciones de una gama\u201d. Mallarm\u00e9, que justamente, sin casualidad, aparece en uno de los retratos obtenidos por la c\u00e1mara estilogr\u00e1fica de Nosotti. La famosa foto con el chal, o \u201cmanta gruesa\u201d, cubri\u00e9ndole los hombros. Mallarm\u00e9 \u201cen su noche idumea\u201d. La palabra rara trabajando para el mundo de los s\u00edmbolos. Gracias al proceso. La poes\u00eda de Nosotti se aventura por ah\u00ed: en los tonos raros. Tonos raros que ya estaban en\u00a0Parto mular<\/span><\/span>, su primer libro, publicado hace ya diecis\u00e9is a\u00f1os. En ese arco, una continuidad certificada por los modos de leer, lecturas comentadas, con generosidad, de libros ajenos, rese\u00f1as sin ataduras en rescate de esa esquiva singularidad: una lengua no anudada a la soga. El parto del mulo, ese animalito formado en el vientre de la yegua, cuyo borde es el roc\u00edo, y que es luz, poes\u00eda, como dice Laura Klein, y que \u201cSale a un siglo de moscas, huele el aire\/ de jugos y llovizna; el pasto poco a poco\/ lo encamina por la puerta indeleble\u201d. Y as\u00ed a dar su paso, el paso lezamiano del ep\u00edgrafe, siempre titubeante. Entre Lezama y Mallarm\u00e9, digamos, por ah\u00ed va Nosotti casi siempre. Lo dice a la pasada un peque\u00f1o poema de\u00a0Parto mular<\/span><\/span>: \u201cDecir y no decir\/ Era igual y era inmenso\/ Los recorr\u00eda un r\u00edo serpenteante\/ Oscuro y fino\u201d. Un r\u00edo serpenteante, barroco, entre el decir y el no decir. Fotografiar, escribir el rastro de una huida, de un pasaje: \u201cPero pasa la sombra\/ un p\u00e1jaro rasante\/ atraviesa la verja\/ y se pierde en un grito\/ que vuela m\u00e1s all\u00e1.\u201d Porque \u201cs\u00f3lo el ojo en la c\u00e1mara\u201d (o en la pluma:\u00a0el ojo en la pluma<\/span>, podr\u00edamos decir tambi\u00e9n) \u201crecorta, detiene, y despu\u00e9s fija\u201d.<\/span><\/span><\/div>\n<\/div>\n
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<\/a>Y hay m\u00e1s. En\u00a0El proceso de fotografiar<\/span><\/span>\u00a0y, tambi\u00e9n, en\u00a0El paso de unas nubes<\/span><\/span>, que re\u00fane poemas escritos entre 1999 y 2011, los textos casi siempre son distancia. De la foto al objeto y del objeto a la escritura que lo inventa, en primer lugar. Objetos dispuestos por el azar infantil de un tiro de dados: un cami\u00f3n de bomberos, un Porsche rojo, una coup\u00e9 Fuego azul destartalada, que el poema transforma en \u201cminiaturas\u201d que hablan del \u201ccoraz\u00f3n salvaje de dos a\u00f1os\u201d, metonimia del ni\u00f1o que pas\u00f3 por ah\u00ed. Pero tambi\u00e9n la distancia \u2013el pudor\u2013 que el poeta interpone, sutilmente, entre el yo y sus materiales. Los \u00e9nfasis y las efusiones no participan de la po\u00e9tica de Nosotti. Si se toma mate, es a la distancia, uno en una punta, el otro en otra. \u201cUna forma consiste\/ en otear a los lejos y escribir\u201d. Hilos que se tejen para que el mundo, el poema, se sostenga. Pero hay que buscarlos en las vastedades fr\u00edas del lenguaje, en los caminos no trazados, en la selva oscura de los signos.Y despu\u00e9s enlazar. Escandir los versos en m\u00fasica rar\u00edsima (otra vez Mallarm\u00e9). Todo un trabajo. \u201cEl paisaje\u201d, dice una l\u00ednea, \u201cse env\u00eda a todas partes.\u201d Y enseguida: \u201cLa multiplicaci\u00f3n de los sentidos del lenguaje po\u00e9tico:\/ por qu\u00e9 decir dos cosas si quiero decir una?\u201d El lenguaje con ganas de volverse un hospicio, una casa de salud. Encima hay hilos que se cortan. Nubes despanzurradas, hilachas de una charla. Pero Nosotti, cauteloso, se detiene a tiempo, camina por los hilos, no se cae, y vuelve a adensar el \u201ctejido que hace blanda la escucha\u201d.<\/span><\/span><\/div>\n<\/div>\n
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Hace unos a\u00f1os, a la pregunta de qu\u00e9 era la poes\u00eda, Le\u00f3nidas Lamborghini respondi\u00f3: \u201cLa poes\u00eda es Dios\u201d. Respuesta rara, por cierto, sobre todo si se tiene en cuenta al hombre que la profer\u00eda: un poeta que, como se sabe, est\u00e1 lejos de ser un m\u00edstico y que se dedic\u00f3 casi toda su vida a trabajar, como el herrero del poema, con los materiales menos d\u00f3ciles y m\u00e1s duros del lenguaje, y que hizo de la creaci\u00f3n por destrucci\u00f3n el sello con que se lo identificar\u00e1 para siempre. Pero lo dijo, yo fui testigo. As\u00ed que Dios, dijo Lamborghini, la poes\u00eda es Dios. Dios, la poes\u00eda, como eso que est\u00e1 ah\u00ed. O eso que \u201cest\u00e1 donde est\u00e1\u201d, como escribi\u00f3 Ricardo G\u00fciraldes. El nombre de Dios, el tetragr\u00e1maton, que no se puede nombrar. Nada que ver con la m\u00edstica, en este caso. Pero s\u00ed con el lenguaje, con eso que el lenguaje no puede nombrar. En Mallarm\u00e9, en Nosotti:ir \u2013escribir\u2013 buscando darle un sentido m\u00e1s puro a las palabras de la tribu, del reba\u00f1o, a las palabras que adormecen al lector de peri\u00f3dicos. Ir detr\u00e1s, o sea, de la famosa voz del grillo, la inalcanzable voz del grillo que canta en los trigales. Esa voz \u2013parafraseo a Mallarm\u00e9\u2013 que es la voz sagrada de la tierra ingenua, menos descompuesta a\u00fan que la del p\u00e1jaro, que tiene algo de las estrellas y de la luna, y un poco de muerte, y que es mucho m\u00e1s\u00a0una<\/span>\u00a0que la voz de esa mujer que caminaba y cantaba delante del poeta y que parec\u00eda, la voz, \u201ctransparente de mil muertes en la cuales ella vibraba\u201d. Ir detr\u00e1s del sonido \u00fanico del grillo, de esa felicidad que tiene la tierra de no estar descompuesta en materia y en esp\u00edritu. Nada m\u00e1s y nada menos. Dios est\u00e1 en los detalles que no se pueden nombrar. Pero el poeta no ceja, no se da por vencido, por m\u00e1s que sepa que casi todas las batallas se pierden de antemano. Pero cada tanto algo sucede, una nube se desplaza, se produce un hiato, una luz, y es precisamente ah\u00ed, como dice uno de los \u00faltimos poemas de este hermoso libro de Mario Nosotti, \u201cen esa intermitencia\u201d, donde est\u00e1 aquello \u201cque se ama sin decirlo\u201d.<\/span><\/span><\/div>\n<\/div>\n
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