Nado<\/i><\/span><\/h3>\nen la canci\u00f3n l\u00edquida<\/i><\/span><\/h3>\nnada m\u00e1s que yo<\/i><\/span><\/h3>\ndesintegrado el mundo<\/i><\/span><\/h3>\n<\/h3>\nA veces hay que sumergirse. No se puede escribir desde la superficie, asom\u00e1ndose y forzando la vista para tratar de ver lo que hay al fondo. A veces solo se puede escribir buceando y entonces, consecuencia l\u00f3gica, se escribe en otro plano: las l\u00edneas se diluyen, los colores cambian, el tiempo se desconfigura.<\/span><\/h3>\nFragmentos del fin<\/i><\/span>, el nuevo libro de Eugenia Coiro, fue escrito debajo del agua y esa parece ser la \u00fanica manera para escribir sobre el fin y desde el fin.<\/span><\/h3>\nLas fronteras se borran, entre ellas, las de g\u00e9nero. Los textos, que individualmente son exquisitas piezas po\u00e9ticas, forman, al mismo tiempo, un cuerpo \u00fanico e impredecible. Ese car\u00e1cter org\u00e1nico nos invita a pensar el libro como un ensayo profundo y reflexivo, mejor aun, como un cuaderno de bit\u00e1cora personal\u00edsimo sobre el devenir de un amor. Hasta puede vislumbrarse una narraci\u00f3n escondida, vista a trav\u00e9s a vidrios esmerilados. Y siempre la poes\u00eda\u2026 Siempre ese manto formado por hebras delicadas y tersas, al mismo tiempo fuerte, al mismo tiempo resguardo. <\/span><\/h3>\nEl verso inicial \u2014<\/span>todo comienzo es una trampa\u2014<\/i><\/span> se repite como un mantra y se constituye en un concepto que encierra varios. No se trata solamente de la finitud del amor: <\/span>esa certeza, la de toda la vida juntos, la perd\u00ed. <\/i><\/span>Resulta tambi\u00e9n una se\u00f1al de aviso para el lector que inicia un camino para nada condescendiente.<\/span><\/h3>\nEl tiempo y la memoria tambi\u00e9n pueden transformarse en trampas de diversas caras. A veces enga\u00f1an: <\/span>todo est\u00e1 desdibujado por el paso del tiempo<\/i><\/span>, otras crean: <\/span>se me est\u00e1 volviendo costumbre extra\u00f1ar lo que no ocurri\u00f3.<\/i><\/span> Frecuentemente descartan: <\/span>ya me parece imposible saber c\u00f3mo eran sus besos<\/i><\/span>. En uno de los textos m\u00e1s hermosos del libro, una p\u00e1gina arrancada desnuda de manera brutal ese poder devastador de la memoria.![\"tapafrag\"](\"http:\/\/www.viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-content\/uploads\/2017\/01\/tapafrag.jpg\")
<\/span><\/h3>\nLa tarea de reconstrucci\u00f3n se vuelve entonces una quimera. Los fragmentos no podr\u00e1n unirse y la conciencia de ese fracaso nos ensombrece. Esta dificultad para encontrar terrenos seguros sobre los cuales afincarse podr\u00eda derivar en una actitud c\u00ednica ante la ausencia de sentido. Nunca. Hay, s\u00ed, una sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida y hasta de debilidad que nos traspasa y nos llena de melancol\u00eda. Hay un perfume. Tan delicado y hermoso, que nos lleva. No hay cinismo. Hay humanidad.<\/span><\/h3>\nPienso el libro como una escena: los amantes caminan por la playa \u2014escenario preferido e irreemplazable\u2014 y contemplan, a su paso, esparcidos sobre la arena, recuerdos de su amor: cartas, diarios de viaje, fotograf\u00edas\u2026 Fragmentos desordenados del pasado y del futuro, inasibles, fantasmag\u00f3ricos. De pronto, sus propias figuras se diluyen, como hologramas de lo que alguna vez fueron. El libro es esa caminata, o mejor dicho, el esfuerzo por reconstruir esa caminata y encontrar, tal vez, algo a lo que podamos aferrarnos. El andar de los amantes termina, indefectiblemente, en el mar que es paisaje y se transforma en morada.<\/span><\/h3>\nEl viaje propuesto, sobra decirlo ya que nunca debemos olvidar que estamos sumergidos, no es lineal. Nunca se est\u00e1 definitivamente en un solo sitio. Por momentos se interpela al otro: <\/span>\u00bfde qu\u00e9 me salva tu presenci<\/i><\/span>a<\/span>?<\/i><\/span>; pero tambi\u00e9n las voces son interiores: <\/span>cortala \/ alejate \/ dejalo respirar \/ no seas densa. <\/i><\/span>De pronto, las palabras parecen llevarnos al fr\u00edo terreno de la mec\u00e1nica: <\/span>soy una pieza de ensamble \/ inmaculada \/ me acoplo sin fricci\u00f3n; <\/i><\/span>e inmediatamente nos desarman con un simple y hermoso: <\/span>volv\u00edas con las bolsas cargadas de frutas \/ eras mi hogar.<\/i><\/span><\/h3>\nEsa falta de sentencia definitiva enriquece y nos acerca mucho m\u00e1s a la voz po\u00e9tica que nos gu\u00eda. La carga es pesada pero no termina nunca de caer, tal vez por eso no hay sentencias. Hay nado. Agua. Una decisi\u00f3n inquebrantable, eso s\u00ed, la de escribirlo todo. Las dudas, las certezas, los deseos muchas veces confusos y contradictorios, los recuerdos. Escribirlo todo sin dilaciones, <\/span>consciente pero empacada,<\/i><\/span> como una mula a la que se le dio por seguir subiendo y ya no parar<\/i><\/span>. <\/span><\/h3>\nSeguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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Ese car\u00e1cter org\u00e1nico nos invita a pensar el libro como un ensayo profundo y reflexivo, mejor aun, como un cuaderno de bit\u00e1cora personal\u00edsimo sobre el devenir de un amor. Hasta puede vislumbrarse una narraci\u00f3n escondida, vista a trav\u00e9s a vidrios esmerilados. Y siempre la poes\u00eda\u2026 Siempre ese manto formado por hebras delicadas y tersas, al mismo tiempo fuerte, al mismo tiempo resguardo. <\/span><\/h3>\nEl verso inicial \u2014<\/span>todo comienzo es una trampa\u2014<\/i><\/span> se repite como un mantra y se constituye en un concepto que encierra varios. No se trata solamente de la finitud del amor: <\/span>esa certeza, la de toda la vida juntos, la perd\u00ed. <\/i><\/span>Resulta tambi\u00e9n una se\u00f1al de aviso para el lector que inicia un camino para nada condescendiente.<\/span><\/h3>\nEl tiempo y la memoria tambi\u00e9n pueden transformarse en trampas de diversas caras. A veces enga\u00f1an: <\/span>todo est\u00e1 desdibujado por el paso del tiempo<\/i><\/span>, otras crean: <\/span>se me est\u00e1 volviendo costumbre extra\u00f1ar lo que no ocurri\u00f3.<\/i><\/span> Frecuentemente descartan: <\/span>ya me parece imposible saber c\u00f3mo eran sus besos<\/i><\/span>. En uno de los textos m\u00e1s hermosos del libro, una p\u00e1gina arrancada desnuda de manera brutal ese poder devastador de la memoria. <\/span><\/h3>\nLa tarea de reconstrucci\u00f3n se vuelve entonces una quimera. Los fragmentos no podr\u00e1n unirse y la conciencia de ese fracaso nos ensombrece. Esta dificultad para encontrar terrenos seguros sobre los cuales afincarse podr\u00eda derivar en una actitud c\u00ednica ante la ausencia de sentido. Nunca. Hay, s\u00ed, una sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida y hasta de debilidad que nos traspasa y nos llena de melancol\u00eda. Hay un perfume. Tan delicado y hermoso, que nos lleva. No hay cinismo. Hay humanidad.<\/span><\/h3>\nPienso el libro como una escena: los amantes caminan por la playa \u2014escenario preferido e irreemplazable\u2014 y contemplan, a su paso, esparcidos sobre la arena, recuerdos de su amor: cartas, diarios de viaje, fotograf\u00edas\u2026 Fragmentos desordenados del pasado y del futuro, inasibles, fantasmag\u00f3ricos. De pronto, sus propias figuras se diluyen, como hologramas de lo que alguna vez fueron. El libro es esa caminata, o mejor dicho, el esfuerzo por reconstruir esa caminata y encontrar, tal vez, algo a lo que podamos aferrarnos. El andar de los amantes termina, indefectiblemente, en el mar que es paisaje y se transforma en morada.<\/span><\/h3>\nEl viaje propuesto, sobra decirlo ya que nunca debemos olvidar que estamos sumergidos, no es lineal. Nunca se est\u00e1 definitivamente en un solo sitio. Por momentos se interpela al otro: <\/span>\u00bfde qu\u00e9 me salva tu presenci<\/i><\/span>a<\/span>?<\/i><\/span>; pero tambi\u00e9n las voces son interiores: <\/span>cortala \/ alejate \/ dejalo respirar \/ no seas densa. <\/i><\/span>De pronto, las palabras parecen llevarnos al fr\u00edo terreno de la mec\u00e1nica: <\/span>soy una pieza de ensamble \/ inmaculada \/ me acoplo sin fricci\u00f3n; <\/i><\/span>e inmediatamente nos desarman con un simple y hermoso: <\/span>volv\u00edas con las bolsas cargadas de frutas \/ eras mi hogar.<\/i><\/span><\/h3>\nEsa falta de sentencia definitiva enriquece y nos acerca mucho m\u00e1s a la voz po\u00e9tica que nos gu\u00eda. La carga es pesada pero no termina nunca de caer, tal vez por eso no hay sentencias. Hay nado. Agua. Una decisi\u00f3n inquebrantable, eso s\u00ed, la de escribirlo todo. Las dudas, las certezas, los deseos muchas veces confusos y contradictorios, los recuerdos. Escribirlo todo sin dilaciones, <\/span>consciente pero empacada,<\/i><\/span> como una mula a la que se le dio por seguir subiendo y ya no parar<\/i><\/span>. <\/span><\/h3>\nSeguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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<\/h3>\nA veces hay que sumergirse. No se puede escribir desde la superficie, asom\u00e1ndose y forzando la vista para tratar de ver lo que hay al fondo. A veces solo se puede escribir buceando y entonces, consecuencia l\u00f3gica, se escribe en otro plano: las l\u00edneas se diluyen, los colores cambian, el tiempo se desconfigura.<\/span><\/h3>\nFragmentos del fin<\/i><\/span>, el nuevo libro de Eugenia Coiro, fue escrito debajo del agua y esa parece ser la \u00fanica manera para escribir sobre el fin y desde el fin.<\/span><\/h3>\nLas fronteras se borran, entre ellas, las de g\u00e9nero. Los textos, que individualmente son exquisitas piezas po\u00e9ticas, forman, al mismo tiempo, un cuerpo \u00fanico e impredecible. Ese car\u00e1cter org\u00e1nico nos invita a pensar el libro como un ensayo profundo y reflexivo, mejor aun, como un cuaderno de bit\u00e1cora personal\u00edsimo sobre el devenir de un amor. Hasta puede vislumbrarse una narraci\u00f3n escondida, vista a trav\u00e9s a vidrios esmerilados. Y siempre la poes\u00eda\u2026 Siempre ese manto formado por hebras delicadas y tersas, al mismo tiempo fuerte, al mismo tiempo resguardo. <\/span><\/h3>\nEl verso inicial \u2014<\/span>todo comienzo es una trampa\u2014<\/i><\/span> se repite como un mantra y se constituye en un concepto que encierra varios. No se trata solamente de la finitud del amor: <\/span>esa certeza, la de toda la vida juntos, la perd\u00ed. <\/i><\/span>Resulta tambi\u00e9n una se\u00f1al de aviso para el lector que inicia un camino para nada condescendiente.<\/span><\/h3>\nEl tiempo y la memoria tambi\u00e9n pueden transformarse en trampas de diversas caras. A veces enga\u00f1an: <\/span>todo est\u00e1 desdibujado por el paso del tiempo<\/i><\/span>, otras crean: <\/span>se me est\u00e1 volviendo costumbre extra\u00f1ar lo que no ocurri\u00f3.<\/i><\/span> Frecuentemente descartan: <\/span>ya me parece imposible saber c\u00f3mo eran sus besos<\/i><\/span>. En uno de los textos m\u00e1s hermosos del libro, una p\u00e1gina arrancada desnuda de manera brutal ese poder devastador de la memoria. <\/span><\/h3>\nLa tarea de reconstrucci\u00f3n se vuelve entonces una quimera. Los fragmentos no podr\u00e1n unirse y la conciencia de ese fracaso nos ensombrece. Esta dificultad para encontrar terrenos seguros sobre los cuales afincarse podr\u00eda derivar en una actitud c\u00ednica ante la ausencia de sentido. Nunca. Hay, s\u00ed, una sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida y hasta de debilidad que nos traspasa y nos llena de melancol\u00eda. Hay un perfume. Tan delicado y hermoso, que nos lleva. No hay cinismo. Hay humanidad.<\/span><\/h3>\nPienso el libro como una escena: los amantes caminan por la playa \u2014escenario preferido e irreemplazable\u2014 y contemplan, a su paso, esparcidos sobre la arena, recuerdos de su amor: cartas, diarios de viaje, fotograf\u00edas\u2026 Fragmentos desordenados del pasado y del futuro, inasibles, fantasmag\u00f3ricos. De pronto, sus propias figuras se diluyen, como hologramas de lo que alguna vez fueron. El libro es esa caminata, o mejor dicho, el esfuerzo por reconstruir esa caminata y encontrar, tal vez, algo a lo que podamos aferrarnos. El andar de los amantes termina, indefectiblemente, en el mar que es paisaje y se transforma en morada.<\/span><\/h3>\nEl viaje propuesto, sobra decirlo ya que nunca debemos olvidar que estamos sumergidos, no es lineal. Nunca se est\u00e1 definitivamente en un solo sitio. Por momentos se interpela al otro: <\/span>\u00bfde qu\u00e9 me salva tu presenci<\/i><\/span>a<\/span>?<\/i><\/span>; pero tambi\u00e9n las voces son interiores: <\/span>cortala \/ alejate \/ dejalo respirar \/ no seas densa. <\/i><\/span>De pronto, las palabras parecen llevarnos al fr\u00edo terreno de la mec\u00e1nica: <\/span>soy una pieza de ensamble \/ inmaculada \/ me acoplo sin fricci\u00f3n; <\/i><\/span>e inmediatamente nos desarman con un simple y hermoso: <\/span>volv\u00edas con las bolsas cargadas de frutas \/ eras mi hogar.<\/i><\/span><\/h3>\nEsa falta de sentencia definitiva enriquece y nos acerca mucho m\u00e1s a la voz po\u00e9tica que nos gu\u00eda. La carga es pesada pero no termina nunca de caer, tal vez por eso no hay sentencias. Hay nado. Agua. Una decisi\u00f3n inquebrantable, eso s\u00ed, la de escribirlo todo. Las dudas, las certezas, los deseos muchas veces confusos y contradictorios, los recuerdos. Escribirlo todo sin dilaciones, <\/span>consciente pero empacada,<\/i><\/span> como una mula a la que se le dio por seguir subiendo y ya no parar<\/i><\/span>. <\/span><\/h3>\nSeguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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Fragmentos del fin<\/i><\/span>, el nuevo libro de Eugenia Coiro, fue escrito debajo del agua y esa parece ser la \u00fanica manera para escribir sobre el fin y desde el fin.<\/span><\/h3>\nLas fronteras se borran, entre ellas, las de g\u00e9nero. Los textos, que individualmente son exquisitas piezas po\u00e9ticas, forman, al mismo tiempo, un cuerpo \u00fanico e impredecible. Ese car\u00e1cter org\u00e1nico nos invita a pensar el libro como un ensayo profundo y reflexivo, mejor aun, como un cuaderno de bit\u00e1cora personal\u00edsimo sobre el devenir de un amor. Hasta puede vislumbrarse una narraci\u00f3n escondida, vista a trav\u00e9s a vidrios esmerilados. Y siempre la poes\u00eda\u2026 Siempre ese manto formado por hebras delicadas y tersas, al mismo tiempo fuerte, al mismo tiempo resguardo. <\/span><\/h3>\nEl verso inicial \u2014<\/span>todo comienzo es una trampa\u2014<\/i><\/span> se repite como un mantra y se constituye en un concepto que encierra varios. No se trata solamente de la finitud del amor: <\/span>esa certeza, la de toda la vida juntos, la perd\u00ed. <\/i><\/span>Resulta tambi\u00e9n una se\u00f1al de aviso para el lector que inicia un camino para nada condescendiente.<\/span><\/h3>\nEl tiempo y la memoria tambi\u00e9n pueden transformarse en trampas de diversas caras. A veces enga\u00f1an: <\/span>todo est\u00e1 desdibujado por el paso del tiempo<\/i><\/span>, otras crean: <\/span>se me est\u00e1 volviendo costumbre extra\u00f1ar lo que no ocurri\u00f3.<\/i><\/span> Frecuentemente descartan: <\/span>ya me parece imposible saber c\u00f3mo eran sus besos<\/i><\/span>. En uno de los textos m\u00e1s hermosos del libro, una p\u00e1gina arrancada desnuda de manera brutal ese poder devastador de la memoria. <\/span><\/h3>\nLa tarea de reconstrucci\u00f3n se vuelve entonces una quimera. Los fragmentos no podr\u00e1n unirse y la conciencia de ese fracaso nos ensombrece. Esta dificultad para encontrar terrenos seguros sobre los cuales afincarse podr\u00eda derivar en una actitud c\u00ednica ante la ausencia de sentido. Nunca. Hay, s\u00ed, una sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida y hasta de debilidad que nos traspasa y nos llena de melancol\u00eda. Hay un perfume. Tan delicado y hermoso, que nos lleva. No hay cinismo. Hay humanidad.<\/span><\/h3>\nPienso el libro como una escena: los amantes caminan por la playa \u2014escenario preferido e irreemplazable\u2014 y contemplan, a su paso, esparcidos sobre la arena, recuerdos de su amor: cartas, diarios de viaje, fotograf\u00edas\u2026 Fragmentos desordenados del pasado y del futuro, inasibles, fantasmag\u00f3ricos. De pronto, sus propias figuras se diluyen, como hologramas de lo que alguna vez fueron. El libro es esa caminata, o mejor dicho, el esfuerzo por reconstruir esa caminata y encontrar, tal vez, algo a lo que podamos aferrarnos. El andar de los amantes termina, indefectiblemente, en el mar que es paisaje y se transforma en morada.<\/span><\/h3>\nEl viaje propuesto, sobra decirlo ya que nunca debemos olvidar que estamos sumergidos, no es lineal. Nunca se est\u00e1 definitivamente en un solo sitio. Por momentos se interpela al otro: <\/span>\u00bfde qu\u00e9 me salva tu presenci<\/i><\/span>a<\/span>?<\/i><\/span>; pero tambi\u00e9n las voces son interiores: <\/span>cortala \/ alejate \/ dejalo respirar \/ no seas densa. <\/i><\/span>De pronto, las palabras parecen llevarnos al fr\u00edo terreno de la mec\u00e1nica: <\/span>soy una pieza de ensamble \/ inmaculada \/ me acoplo sin fricci\u00f3n; <\/i><\/span>e inmediatamente nos desarman con un simple y hermoso: <\/span>volv\u00edas con las bolsas cargadas de frutas \/ eras mi hogar.<\/i><\/span><\/h3>\nEsa falta de sentencia definitiva enriquece y nos acerca mucho m\u00e1s a la voz po\u00e9tica que nos gu\u00eda. La carga es pesada pero no termina nunca de caer, tal vez por eso no hay sentencias. Hay nado. Agua. Una decisi\u00f3n inquebrantable, eso s\u00ed, la de escribirlo todo. Las dudas, las certezas, los deseos muchas veces confusos y contradictorios, los recuerdos. Escribirlo todo sin dilaciones, <\/span>consciente pero empacada,<\/i><\/span> como una mula a la que se le dio por seguir subiendo y ya no parar<\/i><\/span>. <\/span><\/h3>\nSeguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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Nado en la canci\u00f3n l\u00edquida nada m\u00e1s que yo desintegrado el mundo A veces hay que sumergirse. No se puede escribir desde la superficie, asom\u00e1ndose y forzando la vista para tratar de ver lo que hay al fondo. A veces solo se puede escribir buceando y entonces, consecuencia l\u00f3gica, se escribe en otro plano: […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":5987,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[227],"tags":[149,427,97],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/4"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=5985"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5988,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985\/revisions\/5988"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/5987"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=5985"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=5985"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=5985"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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<\/span><\/h3>\nLa tarea de reconstrucci\u00f3n se vuelve entonces una quimera. Los fragmentos no podr\u00e1n unirse y la conciencia de ese fracaso nos ensombrece. Esta dificultad para encontrar terrenos seguros sobre los cuales afincarse podr\u00eda derivar en una actitud c\u00ednica ante la ausencia de sentido. Nunca. Hay, s\u00ed, una sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida y hasta de debilidad que nos traspasa y nos llena de melancol\u00eda. Hay un perfume. Tan delicado y hermoso, que nos lleva. No hay cinismo. Hay humanidad.<\/span><\/h3>\nPienso el libro como una escena: los amantes caminan por la playa \u2014escenario preferido e irreemplazable\u2014 y contemplan, a su paso, esparcidos sobre la arena, recuerdos de su amor: cartas, diarios de viaje, fotograf\u00edas\u2026 Fragmentos desordenados del pasado y del futuro, inasibles, fantasmag\u00f3ricos. De pronto, sus propias figuras se diluyen, como hologramas de lo que alguna vez fueron. El libro es esa caminata, o mejor dicho, el esfuerzo por reconstruir esa caminata y encontrar, tal vez, algo a lo que podamos aferrarnos. El andar de los amantes termina, indefectiblemente, en el mar que es paisaje y se transforma en morada.<\/span><\/h3>\nEl viaje propuesto, sobra decirlo ya que nunca debemos olvidar que estamos sumergidos, no es lineal. Nunca se est\u00e1 definitivamente en un solo sitio. Por momentos se interpela al otro: <\/span>\u00bfde qu\u00e9 me salva tu presenci<\/i><\/span>a<\/span>?<\/i><\/span>; pero tambi\u00e9n las voces son interiores: <\/span>cortala \/ alejate \/ dejalo respirar \/ no seas densa. <\/i><\/span>De pronto, las palabras parecen llevarnos al fr\u00edo terreno de la mec\u00e1nica: <\/span>soy una pieza de ensamble \/ inmaculada \/ me acoplo sin fricci\u00f3n; <\/i><\/span>e inmediatamente nos desarman con un simple y hermoso: <\/span>volv\u00edas con las bolsas cargadas de frutas \/ eras mi hogar.<\/i><\/span><\/h3>\nEsa falta de sentencia definitiva enriquece y nos acerca mucho m\u00e1s a la voz po\u00e9tica que nos gu\u00eda. La carga es pesada pero no termina nunca de caer, tal vez por eso no hay sentencias. Hay nado. Agua. Una decisi\u00f3n inquebrantable, eso s\u00ed, la de escribirlo todo. Las dudas, las certezas, los deseos muchas veces confusos y contradictorios, los recuerdos. Escribirlo todo sin dilaciones, <\/span>consciente pero empacada,<\/i><\/span> como una mula a la que se le dio por seguir subiendo y ya no parar<\/i><\/span>. <\/span><\/h3>\nSeguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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Seguramente, con la misma constancia el lector deber\u00e1 hacer lo suyo. Va para \u00e9l una advertencia: hay que sumergirse. No se interne en el libro si no est\u00e1 dispuesto a empaparse. Fue escrito debajo del agua y as\u00ed debe leerse. <\/span><\/h3>\nFragmentos del fin <\/i><\/span>es un libro absolutamente personal, \u00edntimo. Sin embargo, sentimos que sus p\u00e1ginas hablan de nosotros, una comuni\u00f3n extra\u00f1a nos envuelve y compartimos, parad\u00f3jicamente, su melancol\u00eda y su soledad. Un hilo delicado nos une en ese mar inmenso en el que las palabras flotan. Abrimos los ojos, respiramos debajo del agua y sentimos esa magia particular que ofrece, a veces, la literatura.<\/span><\/h3>\n <\/p>\n
<\/h3>\nJos\u00e9 Lupia<\/strong>, 2017.<\/h3>\nSobre Fragmentos del Fin, de Eugenia Coiro.<\/h3>\n
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Nado en la canci\u00f3n l\u00edquida nada m\u00e1s que yo desintegrado el mundo A veces hay que sumergirse. No se puede escribir desde la superficie, asom\u00e1ndose y forzando la vista para tratar de ver lo que hay al fondo. A veces solo se puede escribir buceando y entonces, consecuencia l\u00f3gica, se escribe en otro plano: […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":5987,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[227],"tags":[149,427,97],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/4"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=5985"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":5988,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/5985\/revisions\/5988"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/5987"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=5985"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=5985"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=5985"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
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