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\u201cTodo comienzo es una trampa\u201d, dice el primer verso del libro, y entre ese comienzo y el fin del amor, hay un espacio del que solo quedan fragmentos que reaparecen en los recuerdos, en fotos, en objetos rescatados por los poemas, porque uno escribe \u201cpara exorcizar la tristeza\u201d y porque hay que completar \u201clos espacios con palabras\u201d.
\nHay un \u201cgoce triste\u201d en el recuerdo, como dec\u00eda Juan Ram\u00f3n Jim\u00e9nez, y las fotos son, quiz\u00e1s, el testimonio m\u00e1s doloroso en tanto est\u00e1n ah\u00ed inmutables a pesar del fin: \u201cMiro la foto \/ y lloro el momento \/ el enigma \/ memoria traspasada \/ agujeros diminutos ocupando en negro \/ ese brillo del dolor\u201d. Y est\u00e1, adem\u00e1s, el paisaje cotidiano que se impregna del mismo sentimiento: \u201cTodo se ti\u00f1e en el borde oscuro de la cama (\u2026). Un humo pesado que no puedo sacudirme ocupa cada espacio de mi cuerpo\u201d.
\nEs reci\u00e9n a partir de la p\u00e9rdida cuando se asume el inevitable fracaso del amor como encuentro de dos soledades: \u201cEst\u00e1s solo. Te hac\u00e9s medio el disimulado para no ponerte demasiado triste. Sab\u00e9s que triste y solo es mucho (\u2026) Recuerdo: hubo un tiempo en el que cre\u00ed que mi soledad pod\u00eda hacerle compa\u00f1\u00eda a la tuya\u201d.![\"\"](\"http:\/\/www.viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-content\/uploads\/2018\/02\/tapafrag.jpg\")
\nPodr\u00edamos decir que Eugenia Coiro se propone hacer una radiograf\u00eda del fin, examinarlo, pero tambi\u00e9n universalizarlo a partir de las met\u00e1foras o de las im\u00e1genes: la imposibilidad de recordar la totalidad semeja el arrancar la p\u00e1gina de\u00a0Trilce\u00a0de C\u00e9sar Vallejo en la que hab\u00eda una dedicatoria (\u201cMi memoria me priva de saber qu\u00e9 amor m\u00edo tuvo tan buen tino para elegir el obsequio\u201d), lo que nos lleva nuevamente a los sentimientos de p\u00e9rdida, tristeza y dolor. Arrancar para olvidar se contrapone a escribir o mirar fotos para recordar, en un penoso vaiv\u00e9n en el que oscila el yo. No casualmente, la p\u00e1gina arrancada es de\u00a0Trilce, un libro que se caracteriza por lo desgarrador de sus versos.
\nA pesar de la necesidad de la escritura, ponerle palabras a un final no es f\u00e1cil, quiz\u00e1s porque en cada fin hay una falta, una carencia, un vac\u00edo que la palabra nunca termina de abordar: \u201cEl libro est\u00e1 incompleto \/ el poema est\u00e1 incompleto \/ como yo (\u2026) \/ parte en blanco (\u2026) \/ sin\u00a0para siempre\u201d
\nSiguiendo con las met\u00e1foras, la picadura de un escorpi\u00f3n, por su parte, remite al fin de la vida, pero tambi\u00e9n al fin del amor. Despu\u00e9s de todo, cada peque\u00f1o final es, de alguna manera, un presagio de ese gran final que es la muerte: \u201cPienso en la posibilidad del fin, en la conjura del azar. \/ Pienso en \u00e9l\u201d.
\nEn cuanto a la construcci\u00f3n de los poemas, cada uno es un fragmento de ese todo que es el relato del fin, de lo que antecedi\u00f3 a ese momento y de lo que queda, restos de un naufragio en el que el yo se pregunta: \u201c\u00bfDe qu\u00e9 me salva tu presencia?\u201d, en un intento vano por encontrarle un sentido al dolor. Sin embargo, el destinatario de esta pregunta ya no est\u00e1 f\u00edsicamente, aunque permanezca todav\u00eda como presencia palpable y, en consecuencia, te\u00f1ida de tristeza: \u201cSe me va volviendo costumbre extra\u00f1ar lo que no ocurri\u00f3. (\u2026) Hoy, en una operaci\u00f3n intelectual forzada, intent\u00e9 alegrarme de ya no tener que soportar tu mal humor, tus quejas tontas y repetidas. \/ No pude\u201d.
\nFragmentos del fin\u00a0es un muy buen libro de poemas y Eugenia Coiro una gran poeta que nos ofrece \u201cun arrullado eco de lo femenino, como dice Cristina Eseiza en uno de los dos excelentes ep\u00edlogos (el otro es de Ricardo Czikk). Se nota en la autora un dominio de la palabra po\u00e9tica que siempre es la palabra justa y la que resuena especialmente en cada uno de los lectores porque, como dec\u00eda Jorge Luis Borges: \u201cCuando leemos un buen poema pensamos que tambi\u00e9n nosotros hubi\u00e9ramos podido escribirlo; que ese poema preexist\u00eda en nosotros\u201d.<\/p>\n
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