{"id":7006,"date":"2018-05-10T20:37:05","date_gmt":"2018-05-10T23:37:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.viajeraeditorial.com.ar\/?p=7006"},"modified":"2018-05-10T20:37:05","modified_gmt":"2018-05-10T23:37:05","slug":"blanca-lema-invitada-el-135","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/2018\/05\/blanca-lema-invitada-el-135\/","title":{"rendered":"Blanca Lema * Invitada el 13\/5"},"content":{"rendered":"

Please<\/strong>
\nCompro postales de un mundo
\nque le teme a los barcos.<\/p>\n

Las compro en la calle
\npara que haya alguien con qui\u00e9n hablar.<\/p>\n

\u00a1Please!
\nEsta es la calle de todos los please.<\/p>\n

Busco un movimiento amable.
\nComo el del papel que baja en ca\u00edda libre
\nsin elegir a qui\u00e9n rozar.<\/p>\n

Que sea este d\u00eda as\u00ed de triste.
\nS\u00f3lo porque no puede no serlo.<\/p>\n

Voy abandonando gente en el camino.
\nGente que pasa a tu lado
\ncon sus silencios y sus cacerolas.<\/p>\n

Lo m\u00e1s dif\u00edcil es decir qu\u00e9 somos.<\/p>\n

\u2014\u00bfQu\u00e9 somos?
\n\u2014\u00a1Meat!<\/p>\n

La respuesta
\ny el cielo pasando por debajo de nuestra ropa
\ndej\u00e1ndonos un dolor en el cual pensar.<\/p>\n

Como si fuese un cartero
\no un alacr\u00e1n
\nlleno de esperma.<\/p>\n

La vajilla no ha sido usada.
\nNadie ha tenido tiempo para amarse.<\/p>\n

Me miras, te miro, me preguntas.
\nCu\u00e1l de todas tus muertes
\nser\u00e1 esta que recoges.<\/p>\n

Sin una etiqueta, sin un texto,
\nsubtitulado.<\/p>\n

\u2014\u00a1Mu\u00e9vete, please!<\/p>\n

Sobre la carne,
\nel miedo va sacando escaras.<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 nos ha pasado?<\/p>\n

Up, down !<\/strong>
\n\u00a0<\/strong><\/p>\n

Ayer fui yo y hoy no.
\nExtra\u00f1o tanto c\u00f3mo fui ayer…<\/p>\n

Creo que traduzco mal
\nel agua de mis bautizos.<\/p>\n

\u00a1Up, down!<\/p>\n

Si preguntabas por la realidad
\ncomo a una hija olvidada en el supermercado,
\nest\u00e1 ah\u00ed:<\/p>\n

Es la medusa que flota
\nentre lo que est\u00e1 ocurriendo
\ny lo que est\u00e1s creyendo.<\/p>\n

Ya no hay azules ni rosas.<\/p>\n

La red babosa te lleva lo que sientes.
\nTe lo jala, te lo bebe
\ny nunca te lo devuelve.<\/p>\n

\u00bfPor qu\u00e9 el asalto es tan temprano?<\/p>\n

En los canales de Londres
\nhay olor a eneldo tostado.<\/p>\n

Es el olor de esta ovulaci\u00f3n feroz
\nocurriendo, justo ahora, entre los corales.<\/p>\n

Pienso en ti, o en ese m\u00ed que fui.
\nRumbo a casa,
\ncomo si hubiera una,
\ncomo si ya no las hubiese perdido todas,
\ny a\u00fan as\u00ed darme cuenta que no hay vac\u00edos tristes.<\/p>\n

Up, down…<\/p>\n

Me levanto y goteo<\/strong><\/p>\n

Llevo una estrella, una cruz,
\nuna medalla, una campana.<\/p>\n

Llevo una carretilla llena de vigas rotas.<\/p>\n

La luz se golpea.
\nSe quiebra, se lastima y queda sin fuerzas
\ncomo una parturienta mal alimentada.<\/p>\n

Otra vez no amanece.
\nS\u00f3lo tenemos un peque\u00f1o simulacro
\npara las ruedas.<\/p>\n

Un viejo va caminando de frente a mi espalda.
\nPareciera que me empujara
\ncada vez que quiero darme vuelta para mirarle.<\/p>\n

\u00bfEstar\u00e9 yo en su carretilla?<\/p>\n

No hay respuesta.
\nDos segundos mal vestidos salen a la calle a rozarse.<\/p>\n

\u00a1Copulan, se vac\u00edan, se llenan!<\/p>\n

Es un tiempo lactante
\ncomo el de las lilas.<\/p>\n

Tropiezo, me caigo.
\n\u00a1Por fin me caigo!<\/p>\n

\u00bfPodr\u00e9 huir?
\nAlguien dice:
\n\u2014No esperes ser un soldado.<\/p>\n

Me levanto y goteo.<\/p>\n

\u00a0<\/strong>
\n\u00a1Yeh, yeh, yeh!…<\/strong><\/p>\n

Es martes, o mi\u00e9rcoles, pero la palabra mi\u00e9rcoles
\nno me gusta y s\u00e9 que jueves no es.<\/p>\n

Miro los vellones de lana suspendidos
\ntristes
\nen el alambre de p\u00faas.<\/p>\n

\u00bfCuantas ovejas habr\u00e1n pasado por mi cara
\nalambrada
\nhoy?<\/p>\n

Escribo con prisa y con verg\u00fcenza
\nIn London<\/p>\n

Los vasos del bar tienen caras
\nCaras como la m\u00eda, llena de rombos.<\/p>\n

\u00a1Acuso a la falsa inocencia de las cosas!
\nAcuso al mantel, a la l\u00e1mpara,
\nsobre todo a la l\u00e1mpara.<\/p>\n

Acuso a la soledad imparable
\nque llevan los rostros…
\nIn London.<\/p>\n

Es martes de mentira
\ny vino con el ruido que hacen los canarios
\nchamusc\u00e1ndose en la hornalla.<\/p>\n

Me siento sobre un mill\u00f3n de sillas.
\nLas testeo una a una
\nsin entender su in\u00fatil comodidad
\n\u00a1Sit down!
\nIn London.<\/p>\n

In London me desvest\u00ed
\ny una taza de t\u00e9 rojo
\npuso un sombrero que me queda bien.<\/p>\n

Soy un juglar espantoso
\nla prueba de que la belleza es el cadalso<\/p>\n

El mundo lastimado convive conmigo.
\nNo lo recomiendo, no me recomiendo.
\nYa fui.<\/p>\n

Si dijera algo, dir\u00eda: \u00a1hazlo ya!
\npero se parece a una publicidad.<\/p>\n

Ir\u00e9 a leer viejos poemas en nuevos jardines
\nIn London.<\/p>\n

\u00a1Oh! \u00a1Yeh, yeh, yeh!…
\nEsas flores.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

Blanca Lema<\/strong> naci\u00f3 en Buenos Aires. Es poeta, novelista, guionista, bailarina Butoh y performer. Trabaja como docente universitaria y como asesora en innovaci\u00f3n creativa. Sus \u00faltimas publicaciones en la Argentina fueron: las novelas \u00abTaper Ware\u00bb y \u00abContradanza\u00bb de la editorial Paradiso y el libro de poemas \u00abEstrellas y Trotyl\u00bb de la editorial Mansalva.<\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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