Cuando ten\u00eda 12 a\u00f1os
\nle escrib\u00ed una carta de amor
\na Ra\u00fal, un chico que viv\u00eda
\ncerca de casa, sobre la misma cuadra,
\nal lado de la peluquer\u00eda del Rengo
\ny que era mi amigo.<\/p>\n
Una carta muy tonta y arriesgada eso s\u00ed
\ndonde le hablaba de su pelo y de sus ojos
\nnegros, como la oscuridad que me envolv\u00eda
\ncuando no nos ve\u00edamos.
\nNada grave, nada del otro mundo,
\nsi no fuera
\nporque viv\u00eda en \u00e9ste, donde cosas as\u00ed
\ndif\u00edcilmente pod\u00edan suceder.<\/p>\n
De hecho, la carta nunca lleg\u00f3 hasta sus manos.
\nUn t\u00edo lejano la descubri\u00f3 y ah\u00ed nom\u00e1s, enseguida
\nse arm\u00f3 el revuelo.
\nComo mi padre se hab\u00eda ido
\ntodos quer\u00edan ser mi padre,
\nas\u00ed que me encerraron en una pieza y me curaron,
\ncomo a un perro, a escobazos.
\nAunque curar, curar
\nes una forma de decir\u2026
\nYo no me cur\u00e9 nunca de mi amor por Ra\u00fal,
\ndel hilo dorado que iba
\nde sus ojos hasta su pelo
\ny se met\u00eda en mi boca
\ny se perd\u00eda en mi coraz\u00f3n.
\nNo s\u00e9 c\u00f3mo explicarlo, pero pasan los a\u00f1os
\ny sigo vi\u00e9ndolo, sigo toc\u00e1ndolo en la oscuridad,
\nmagullado y todo, sigo
\nqueri\u00e9ndolo m\u00e1s que nada en el mundo.<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Conversaci\u00f3n familiar<\/strong><\/p>\n Con mis hermanos Ahora, cada vez Tendr\u00edan que escucharlo.<\/p>\n <\/p>\n <\/p>\n El ruido<\/strong><\/p>\n Cada noche, Y ah\u00ed nom\u00e1s se me aparec\u00eda Afuera las estrellas segu\u00edan Mi padre, entonces, sal\u00eda al patio Yo pensaba, cu\u00e1nto ruido que hay Al final me dorm\u00eda A veces so\u00f1aba con un barco Ya veces, ese barco <\/p>\n Osvaldo Bossi <\/p>\n <\/p>\n Nada del otro mundo Cuando ten\u00eda 12 a\u00f1os le escrib\u00ed una carta de amor a Ra\u00fal, un chico que viv\u00eda cerca de casa, sobre la misma cuadra, al lado de la peluquer\u00eda del Rengo y que era mi amigo. Una carta muy tonta y arriesgada eso s\u00ed donde le hablaba de su pelo y […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":7108,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[459],"tags":[519,217],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/7106"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/4"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=7106"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/7106\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":7109,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/7106\/revisions\/7109"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/7108"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=7106"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=7106"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=7106"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\nrara vez hablo
\ny siempre los escucho.
\nMe cuentan del trabajo, los hijos,
\nlo caro que est\u00e1 todo, de un vecino
\nque se muri\u00f3 hace poco
\no de una t\u00eda que se est\u00e1 por morir.
\nLo raro es que mis preguntas
\nnunca regresan.
\nComo yo no tengo mujer ni hijos, debe ser eso.
\nY mi trabajo\u2026 Bueno, qui\u00e9n habla
\nde literatura con su familia?
\nHasta que un d\u00eda me aburr\u00ed
\no me cans\u00e9 y simplemente
\ndej\u00e9 de preguntar.
\nNo fue algo premeditado, sucedi\u00f3.<\/p>\n
\nque nos encontramos,
\nel silencio m\u00e1s puro se abre entre nosotros
\ncomo una avenida que no s\u00e9 ad\u00f3nde va.
\nYo no hago nada, no interrumpo.
\nA veces, ruge como un le\u00f3n.
\nA veces, como un animal desconocido.<\/p>\n
\nantes de ir a dormirme,
\nyo me preguntaba
\nqu\u00e9 ser\u00e1 de la vida de mi padre, ahora.
\n(Se fue hace un par de a\u00f1os atr\u00e1s,
\nsin despedirse.)<\/p>\n
\nel ruido que hace el chorro de soda
\nsobre el vaso de vino, el ruido
\nde la tele encendida y el hijo
\nde mi padre berreando como un cabrito \u201cDale
\nun poco de agua con la mamadera, Mario,
\nyo no puedo con todo\u201d.
\n(Mario es mi pap\u00e1).<\/p>\n
\nlos pormenores, silenciosas.<\/p>\n
\ny se pon\u00eda a fumar un cigarrillo,
\ny cuando estaba a punto de escuchar
\nalgo, empezaban los ruidos otra vez
\n(a veces era el motor de un auto
\no el zumbido de una moto, o la m\u00fasica
\nsaliendo de una ventana abierta\u2026)<\/p>\n
\nen esa casa, as\u00ed dif\u00edcilmente \u00e9l pueda, alguna vez
\nescucharnos.
\nNo es que yo tuviera algo importante
\npara decirle. No. Pero qui\u00e9n sabe,
\na lo mejor s\u00ed.<\/p>\n
\npensando en estas cosas, pensando
\nc\u00f3mo hacer para tapar el ruido del sif\u00f3n,
\nel ruido de la tele, el ruido, el ruido\u2026<\/p>\n
\nque navegaba toda la noche
\ny se met\u00eda en su coraz\u00f3n,
\ny adentro estaba yo, contento
\nde haber vencido la adversidad.<\/p>\n
\nera nada m\u00e1s que un hermoso ata\u00fad
\natravesando de lado a lado
\nla noche solitaria.<\/p>\n
\nIn\u00e9ditos<\/p>\n![\"\"](\"http:\/\/www.viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-content\/uploads\/2018\/05\/26168225-1936461746368835-4351926722471034065-n-632x632.jpg\")
Osvaldo Bossi<\/strong> naci\u00f3 en Buenos Aires en 1960. Es poeta y narrador. Public\u00f3 los siguientes libros: Tres<\/em> (Bajo la luna,1997), Fiel a una sombra<\/em> (Siesta, 2001; Viajero insomne, 2014), El muchacho de los helados y otros poemas<\/em> (Bajo la luna, 2006), Ruego por el tornado<\/em>. Tres<\/em> (Sigamos enamoradas, 2006), Del Coyote al correcaminos<\/em> (Huesos de Jibia,2007; Editorial Fol\u00eda 2010), Esto no puede seguir as\u00ed<\/em> (Letras Y Bibliotecas de C\u00f3rdoba,2010), Casa de viento, antolog\u00eda personal<\/em> (Nudista, 2011), Ni la noche ni el fr\u00edo<\/em> (Textos intrusos, 2012), Chicos malos y otros libros<\/em> (Editorial Conejos, 2012), Como si yo fuera su novia<\/em> (Editorial M\u00e1gicas naranjas, 2013), Adoro<\/em> (Bajo la luna, 2009; Modesto Rimba, 2017), Yo soy aquel<\/em> (Editorial Nudista, 2014) y A d\u00f3nde vas con este fr\u00edo<\/em> (El ojo del m\u00e1rmol, 2016), Los poemas de amor que el Coyote le escribi\u00f3 al Correcaminos<\/em> (M\u00e1gicas naranjas, 2018), Las estrellas celosas \/ A d\u00f3nde vas con este fr\u00edo<\/em> (Editorial Alci\u00f3n, 2018) Forma parte de diversas antolog\u00edas de poes\u00eda argentina y latinoamericana. A su cargo est\u00e1 la coordinaci\u00f3n del ciclo de lecturas El rayo verde. En la web son conocidas sus intervenciones como Batman y El Avisp\u00f3n verde. Encargado de la formaci\u00f3n en el \u00e1rea de escritura, coordina talleres de poes\u00eda y de narrativa en forma grupal e individual.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"