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\nEl Guardador de Reba\u00f1os
\n(1911-1912)
\nFernando Pessoa
\nTraducci\u00f3n: Graciela Volco<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Palabras del P\u00f3rtico*
\nAntiguos navegantes portugueses ten\u00edan esta frase gloriosa: \u201cNavegar \u00e9 preciso; viver n\u00e3o \u00e9 preciso\u201d
\nQuiero para m\u00ed el esp\u00edritu de esta frase transformada de manera que se vincule con lo que yo soy: vivir no es necesario, lo imprescindible es crear.
\nNo espero gozar mi vida ni en gozarla pienso, solo deseo tornarla grande, aunque para eso tengan que ser mi cuerpo y mi alma la le\u00f1a de ese fuego. S\u00f3lo quiero dedicarla a toda la humanidad, aunque para eso tenga que perderla como m\u00eda.
\nCada vez m\u00e1s pienso as\u00ed. Cada vez m\u00e1s pongo en la esencia an\u00edmica de mi sangre el prop\u00f3sito impersonal de engrandecer la patria y contribuir para la evoluci\u00f3n de la humanidad.
\nEs la forma que en m\u00ed tom\u00f3 el misticismo de nuestra identidad.<\/p>\n
*Nota suelta, no firmada por Fernando Pessoa<\/p>\n
\nEl Guardador de Reba\u00f1os
\n(1911-1912)
\nFernando Pessoa
\nTraducci\u00f3n: Graciela Volco<\/p>\n
VIII
\nEn un mediod\u00eda de fin de primavera
\nTuve un sue\u00f1o como una fotograf\u00eda.
\nVi a Jesucristo bajar a la tierra.
\nVino por la ladera de un monte
\nSiendo otra vez ni\u00f1o,
\nA correr y a revolcarse por la hierba
\nY a arrancar flores para dejarlas luego
\nY a re\u00edrse de modo que lo escuchen de lejos.<\/p>\n
Hab\u00eda huido del cielo.
\nEra demasiado nuestro para fingirse
\nLa segunda persona de la Trinidad.
\nEn el cielo era todo falso, todo en desacuerdo
\nCon flores y \u00e1rboles y piedras.
\nEn el cielo hab\u00eda que estar siempre serio
\nY de vez en cuando tornarse otra vez hombre
\nSubir a la cruz y estar siempre muriendo
\nCon una corona rodeada de espinas
\nLos pies atravesados por un clavo con cabeza,
\nY hasta con un trapo alrededor de la cintura
\nComo usan los negros en las ilustraciones.
\nNi siquiera lo dejaban tener padre y madre
\nComo los otros ni\u00f1os.
\nSu padre era dos personas:
\nUn viejo llamado Jos\u00e9, que era carpintero.
\nY que no era su padre;
\nY el otro era una paloma est\u00fapida,
\nLa \u00fanica paloma fea del mundo
\nPorque no era del mundo ni era paloma.
\nY su madre no hab\u00eda amado antes de tenerlo.
\nNo era mujer: era una valija
\nQue lo hab\u00eda tra\u00eddo del cielo.
\n\u00a1Y quer\u00edan que \u00e9l, que s\u00f3lo naciera de una madre,
\nY que nunca tuvo un padre para amar con respeto,
\nPredicase la bondad y la justicia!<\/p>\n
Un d\u00eda que Dios estaba durmiendo
\nY el Esp\u00edritu Santo andaba volando,
\n\u00c9l fue a la caja de los milagros y rob\u00f3 tres.
\nCon el primero hizo que nadie supiera que hab\u00eda huido.
\nCon el segundo se hizo eternamente humano y ni\u00f1o
\nCon el tercero cre\u00f3 un Cristo eternamente en la cruz
\nY lo dej\u00f3 clavado en la cruz qu\u00e9 hay en el cielo
\nY sirve de modelo a las otras.
\nDespu\u00e9s huy\u00f3 hacia el sol
\nY descendi\u00f3 por el primer rayo que encontr\u00f3.
\nHoy vive en mi aldea conmigo.
\nEs un ni\u00f1o de risa bonita y natural.
\nSe limpia la nariz con el brazo derecho,
\nChapotea en los charcos de agua,
\nRecoge flores, las disfruta y despu\u00e9s las olvida.
\nLe tira piedras a los burros,
\nRoba frutas de las plantaciones
\nHuye de los perros gritando y llorando
\nY, porque sabe que a ellas no les gusta
\nY que a todos les causa gracia,
\nCorre atr\u00e1s de las muchachas
\nQue van en grupos por los caminos
\nCon tinas de agua en las cabezas
\nY les levanta las polleras.<\/p>\n
A m\u00ed me ense\u00f1\u00f3 todo.
\nMe ense\u00f1\u00f3 a mirar las cosas
\nMe se\u00f1ala todas las cosas que hay en las flores.
\nMe muestra c\u00f3mo son graciosas las piedras
\nCuando uno las tiene en la mano
\nY las observa lentamente.<\/p>\n
Me habla muy mal de Dios.
\nDice que es un viejo est\u00fapido y enfermo,
\nSiempre escupiendo en el suelo
\nY diciendo indecencias.
\nLa Virgen Mar\u00eda pasa las tardes de la eternidad tejiendo medias.
\nY el Esp\u00edritu Santo se rasca con el pico
\nSe acomoda en las sillas y las ensucia.
\nTodo en el cielo es est\u00fapido como la Iglesia Cat\u00f3lica.
\nMe dice que Dios no percibe nada de las cosas que cre\u00f3 \u2013
\n\u201cSi es que \u00e9l las cre\u00f3, cosa que dudo\u201d\u2014
\n\u201c\u00c9l dice, por ejemplo, que los seres cantan su gloria,
\nPero los seres no cantan nada.
\nSi cantasen serian cantantes.
\nLos seres existen y nada m\u00e1s,
\nY por eso se llaman seres\u201d.
\nY despu\u00e9s, cansado de hablar mal de Dios,
\nEl Ni\u00f1o Jes\u00fas se adormece
\nY yo lo llevo en brazos para casa.<\/p>\n
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\u00c9l vive conmigo en mi casa en medio de la colina.
\n\u00c9l es el Ni\u00f1o Eterno, el dios que faltaba.
\n\u00c9l es lo humano que es natural,
\n\u00c9l es lo divino que sonr\u00ede y juega.
\nY por eso es que yo s\u00e9 con toda certeza
\nQue \u00e9l es el Ni\u00f1o Jes\u00fas verdadero.<\/p>\n
Y el ni\u00f1o tan humano que es divino
\nEs esta mi vida cotidiana de poeta,
\nY es porque \u00e9l est\u00e1 siempre conmigo que yo soy poeta siempre.
\nY que mi m\u00e1s m\u00ednima mirada
\nMe llena de sensaciones,
\nY el m\u00e1s m\u00ednimo sonido, sea de lo que fuere,
\nParece hablar conmigo.<\/p>\n
El Ni\u00f1o Nuevo que habita donde vivo
\nMe da una mano a m\u00ed
\nY la otra a todo lo que existe
\nY as\u00ed vamos los tres por el camino venidero,
\nSaltando y cantando y riendo
\nY gozando de nuestro secreto com\u00fan
\nQue es el de saber que en todas partes
\nNo hay misterio en el mundo
\nY que todo vale la pena.
\nEl Ni\u00f1o Eterno me acompa\u00f1a siempre.
\nLa direcci\u00f3n de mi mirada es lo que apunta su dedo.
\nMi o\u00eddo alegremente atento a todos los sonidos
\nSon las cosquillas que \u00e9l, jugando, me hace en las orejas.<\/p>\n
Nos llevamos tan bien el uno con el otro
\nEn compa\u00f1\u00eda de todo
\nQue nunca pensamos el uno en el otro,
\nPero vivimos juntos los dos
\nEn un acuerdo \u00edntimo
\nComo la mano derecha con la izquierda.<\/p>\n
Al anochecer jugamos a las cinco piedritas
\nEn el escal\u00f3n de la puerta de casa,
\nGraves como corresponde a un dios y a un poeta,
\nY como si cada piedra
\nFuese todo un universo
\nY fuera por ello un gran peligro para ella
\nDejarla caer al suelo.<\/p>\n
Despu\u00e9s yo le cuento historias de las cosas de los hombres
\nY \u00e9l sonr\u00ede, porque todo es incre\u00edble.
\nSe r\u00ede de los reyes y de los que no son reyes,
\nY siente pena al o\u00edr hablar de las guerras,
\nDe los negociados y de los nav\u00edos
\nQue esparcen humo en el aire de altamar.
\nPorque \u00e9l sabe que todo eso falta a aquella verdad
\nQue una flor tiene al florecer
\nY que est\u00e1 en la luz del sol
\nPintando los montes y los valles
\nY haciendo doler los ojos por la claridad de los muros.<\/p>\n
Despu\u00e9s \u00e9l se adormece y yo lo acuesto
\nLo llevo en brazos para dentro de casa
\nY lo acuesto, desanud\u00e1ndolo lentamente
\nComo siguiendo un ritual muy limpio
\nY materno hasta que se queda desnudo.<\/p>\n
\u00c9l duerme dentro de mi alma
\nY a veces despierta de noche
\nY juega con mis sue\u00f1os.
\nLos da vuelta patas para arriba,
\nPone unos encima de los otros
\nY aplaude solo
\nSonri\u00e9ndole a mi sue\u00f1o.
\n\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026<\/p>\n
Cuando yo muera, hijito,
\nQue sea yo el ni\u00f1o, el m\u00e1s peque\u00f1o.
\nAlzame vos en brazos
\nY llevame dentro de tu casa.
\nDesvest\u00ed mi ser cansado y humano
\nY acostarme en tu cama
\nContame historias, si despierto,
\nPara volverme a adormecer.
\nY dame sue\u00f1os tuyos para que yo juegue
\nHasta que nazca alg\u00fan d\u00eda
\nQue vos sab\u00e9s cu\u00e1l es.
\n\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.<\/p>\n
\u00c9sta es la historia de mi Ni\u00f1o Jes\u00fas.
\n\u00bfPor qu\u00e9 raz\u00f3n que se peciba
\nNo ha de ser ella m\u00e1s verdadera
\nQue todo lo que los fil\u00f3sofos piensan
\nY todo lo que las religiones ense\u00f1an?<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
<\/p>\n
Graciela Volco<\/strong><\/p>\n Nac\u00ed en la ciudad de Buenos Aires en 1954. Curs\u00e9 la primaria y la secundaria en escuelas p\u00fablicas y la carrera de derecho en la UBA y cuando estaba cursando las \u00faltimas materias y militando en la juventud peronista, el golpe de estado c\u00edvico militar hizo que tuviera que exiliarme en Brasil, donde estudi\u00e9 letras en la UFF, Universidad Federal Fluminense, y me recib\u00ed de profesora de portugu\u00e9s. En los 80 volv\u00ed a la Argentina donde ejerzo la docencia, traduzco, escribo y sigo militando.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Palabras del P\u00f3rtico* Antiguos navegantes portugueses ten\u00edan esta frase gloriosa: \u201cNavegar \u00e9 preciso; viver n\u00e3o \u00e9 preciso\u201d Quiero para m\u00ed el esp\u00edritu de esta frase transformada de manera que se vincule con lo que yo soy: vivir no es necesario, lo imprescindible es crear. No espero gozar mi vida ni en gozarla pienso, […]<\/p>\n","protected":false},"author":4,"featured_media":8209,"comment_status":"closed","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[253],"tags":[563,562],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/8208"}],"collection":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/users\/4"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=8208"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/8208\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":8210,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/8208\/revisions\/8210"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media\/8209"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=8208"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=8208"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/viajeraeditorial.ar\/blog\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=8208"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}