Piel que vive
Poseídos por las imágenes: atravesados en su silencio serpenteante que nos rodea los pies y nos obliga a arrodillarnos sobre su sombra. Somos marionetas de tiempo proyectadas contra un vacío de piedra. Las huellas se escabullen asustadas. No hay arrugas donde sostenernos con la mirada. Cansados, cansados ya de ser caída evaporada y tener que volver siempre allí hechos imanes solitarios. Hasta que la ausencia decide moldear su nube y estrecharnos la mano lagrimeante. Y empapados sabemos que no nos es posible agarrarla, al menos sin transformarnos en lo que mantiene atado al lenguaje. Por eso rodamos sin parar, hasta desenroscarnos en nuestro cuerpo, todavía mudo.
Entregados al sinsentido de ser codificamos nuestro nombre, no con imágenes ni con huellas que se suicidan perdidas. Sino con los latidos espejeantes, de lo que alguna vez fuimos.
Axel Levin, Palabras que nos nombran.
Próximo título de Viajera.
 |
| El hombre, Francis Picabia, 1927. |