invierno (otro)
La luna se viste de invierno y empieza a hacerse brillo y polvo. Hace frío de café con leche y la vemos detrás de la ventana caer, flotando por ahí con su rastro de recuerdos inconclusos. Así es, afuera nieva un poco, apenas plateado el aire. Pero adentro, en nuestra piel, quizá entendiéndose en alguna cosquilla perceptible, respiran tibios nuestros fragmentos. Aun con la sensación del pulóver o de la estufa el escalofrío nos encuentra desnudos.
Hay algo de melancolía en este aire, algo de incompleto, de duda, de nombres que no llegamos a recordar. Nos interrogamos solos, sin lenguaje ni pretensiones, únicamente para sentirnos acompañados de una pregunta.
Axel Levin, Palabras que nos nombran.
Viajera, 2014.
