Cercanía*
Me mira
se agitan despojos errantes
atrás del pulover
quiero cuerpo
hago equilibrio sobre la tensa soga
el tiempo es una línea
tiemblan las manos
me vuelvo húmeda
abajo
y en la boca
hago equilibrio sobre la línea
equívoca del tiempo
se escribe el poema
como la enamorada del muro
de noche
lento
errante sobre el papel
la lengua no dice
(no puede
no sabe
se derrite
en su boca lejana
tibias chispas de chocolate)
y el rojo tiñe
con rubores
mariposa incendiaria
Y si yo te tuviera. Y si
Juguemos a no pestañear
a que me mires todo-seguido
en el universo tresmilcuatrocientosveintiseis
y ahí afuera que sea reflejo
del vacío de adentro
Él se esconde
estopa deseo
atrás de los ojos
enmudecimiento de labios tirantes
tan solo tal vez quién sabe piensa
Y si yo te tuviera. Y si
Ningún tipo de tiempo pequeño
cómplice
es posible
*Intervención de un poema de Paul Celan
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NINGÚN TIPO DE TIEMPO PEQUEÑO
cómplice.
Arbitrariedad, un patín,
pero bajo
soplo, asalta
toda física.
Y si yo te tuviera. Y si.
Las artes de morir
centellean,
tú tueas,
yo gano.
Paul Celan, Los poemas póstumos, Editorial Trotta, Madrid, 2003.
Eugenia Coiro, Bengala Hotel.
Viajera, 2011.
