Mi espera no vuela tampoco
se apoltrona cómodamente sobre el sillón
y avanza lenta golosa
tomando cada órgano
mis entrañas la espera
mi estómago la espera
mis riñones
la espera enferma el cuerpo
lo transforma en suplicante
manos pesadas rodillas
arrastrando los pies
hasta la próxima milésima de segundo
imperceptible el tiempo
la mano mecánica del gato chino
que sube y baja llamando a la suerte
la llama ahora
la llama
sin esperar
desde su condición de objeto objetivo
plástico
abiótico
sin sentimientos
el gato sonríe
me sonríe
se burla
del ritmo mentido
la fracción de tiempo muerto
alargada como la línea llena de infinitos puntos imaginarios
porque los puntos no existen
solo la espera
que me come
mientras sudo
mientras callo
figurando en una bola inmensa de cristal
nuestro amor
nuestro amor en la vejez
o lo que parece más simple:
la vida
Eugenia Coiro, autora de Bengala Hotel (Viajera, 2011).
Para el homenaje a Marcel Proust en el Club Cultural Matienzo.
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| Arnold Kramer, Interiors |