Ansia
Hay algo de silencio, de burbuja estancada, de espacio que no sabe cuando empieza y termina, de límites que se entrelazan y confunden. Un ovillo que se va formando con lo indeterminado, con el vapor de los sueños, con la duda de quien espera sin saber desde cuándo, con el giro del dado que no sabe más que hacer, o con la gota que tiembla, en el borde, sin poder caerse. Ahí se tiñe lo secreto, el misterio que ansía para no dejar de ser, y agarra al ovillo por la punta, queriendo enredarse en él, tentado como un niño frente al brillo de un metal ardiente. Y tira bien fuerte, y se deshilacha todo, se desarma, cae ardiendo, y se consume.
Axel Levin, Palabras que nos nombran.
Viajera, 2014.
